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Por todos os passos que me levaram
me levam
me levarão

O duplo

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N'aquele dia dedicou um tempo mais vasto a olhar ao redor: sentou-se num dado momento em um banco frio, momento este em que geralmente almoçava sozinho e podia imergir em todas as suas mais recônditas sensações e indagações para com o mundo. Geralmente cumpria esse ritual isoladamente, assumindo um certa solidão desvalida, de quem olha para baixo, temendo o olhar alheio, e se concentra quase com medo de esquecer as atitudes mais naturalizadas do cotidiano.

Mas aquele era outro dia, e tinha inclusive outra luz esta tarde: era, ademais, não o momento de se sentir dono de uma verdade interior que se julgasse superior, mas o de se colocar aberto ao simples ato de olhar, uma despretensão para com o julgamento daquilo que vê, e uma íntima entrega ao que está ao redor, pois ali a realidade não era um 'dado', mas vários fragmentos para os quais ele poderia dar a ordenação que bem entendesse, como na construção de uma ficção que mudamos a disposição das partes, até nos perdermos na escrita. Ele se perdia no ato de olhar.

Nesta tarde, pouco mais de duas horas, pôs-se a observar as pessoas concentradas nas suas repetições, o almoço deixara de ser um ritual, era apenas um esmagar-sólido diante de tanta rapidez e convulsão. Estava inserido em um laboratório humano repleto de sentimentos e interesses díspares, muitos destes envolvidos apenas com aquilo que Descartes incitou como sendo o “EU”, este sujeito moderno desprovido da consciência da sua materialidade, consciência esta que nada mais é do que a consciência de que todo conhecimento provém da experiência, e se dá a partir do seu corpo, e dos afetos que lhe tomam os sentidos...

Na saída, depara-se com uma senhora vendedora de chocolates, uma figura que bem poderia se comparar às vendedoras de flores tão belamente reverenciadas por Chaplin em Luzes da Ribalta, e num ato impulsivo se põe a procurar uma moeda de um real perdida nos bolsos, escolhe dois bombons, um vermelho, recheio de amendoim, e um rosa, recheio de avelã. E ela lhe dá um de avelã de brinde, talvez porque troque poucas palavras e olhares com estas pessoas que hoje se alimentam basicamente de plastificados e enlatados, e ela, na sua condição de vendedora-de-chocolates-caseiros-em-porta-de-restaurante, pertença a uma profissão e a uma poesia que parece não caber mais neste mundo... E justo por isso lhe parece que um dos ensinamentos silenciosamente profundos desta senhora – alguém que talvez acabou dizendo mais do que supunha, no simples ato de enunciar o seu “- tome, é pra você” – é que o primeiro, o primeiro de todos os passos é, simplesmente, lutar contra a pressa.

Que nossa urgência seja apenas a de mudar a realidade das coisas que não nos permitem vivenciar com mais clareza, confiança, e entrega o tempo.

Eu, imerso naquela contigüidade de sombras e reflexos.

Eu, um duplo.

No dia em que imagem, palavra, vivência e memória se encontraram.

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Por que será que o Che tem este perigoso costume de seguir sempre renascendo, quanto mais o insultam, o manipulam, o atraiçoam, mais renasce, ele é o mais renascedor. Não será porque o Che dizia o que pensava, e fazia o que dizia? Não será por isso que segue sendo tão extraordinário, num mundo em que as palavras e os fatos raramente se encontram, e quando se encontram raramente se saúdam?

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Manifesto Contemporâneo I

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Perguntam-se sobre as relações humanas neste mundo, quando na contemporaneidade praticamente todos na multidão têm mp4’s ou ipod’s para de algum modo não se relacionarem com o mundo exterior, e acabam por se transformarem em verdadeiros autômatos do mundo ‘pós-moderno’, onde cada um tem direitos, mas a noção de direito se transformou apenas em ‘deter poder de consumo’ .

A condição material do flâneur da contemporaneidade tem relação com algumas práticas no cotidiano. Ações daquele que não usa óculos escuros, e está aberto para que toda a intensidade de reflexão da luz nos objetos e nas pessoas lhe acometa, o homem que não se defende dos estímulos visuais, mesmo nesta intensidade de informações do mundo contemporâneo...

Para o homem que se liberta para os barulhos e silêncios do mundo... Para o homem que se sente bem em tocar as pessoas, e tocar o que está à sua volta. Para o homem que não teme olhar e sentir o outro.

Se o progresso tecnológico levou o mundo a uma exacerbação do individualismo, a grande questão do nosso tempo, deste mundo pós-tecnológico que gerou este individualismo exacerbado, tem sido “Como podemos conviver, como podemos viver junto?”, no qual a diferença aparece como um dos problemas fundamentais do nosso século XXI, em que até mesmo as relações humanas estão se fazendo apenas no campo virtual, cortando a etapa fundamental, que é a sua presentificação...

Fontes das imagens de Tókio:

Imagem 1: http://www.flickr.com/photos/tuija/192057074/

Imagem 2: http://www.flickr.com/photos/30295555@N03/3209887595/

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Sobreposições imprecisas

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(Richard Peter Sen, 1945)

Se a Filosofia é, então, um conjunto de "cinzentos sobre cinzentos", os modelos explicativos do mundo que suscedem uns aos outros (filosóficos) não passam de verdades que tentam se sobrepor, sendo que a "verdade" é apenas um modo de ver o mundo, dentre tantos possíveis.
As ruínas assumem essa emergência de sobreposições de idéias, pois as que "não se deseja mais", tenta-se "apagar". Assim são as ruínas de guerra, mas também as ruínas do mais profundo do nosso cotidiano.
Apesar disso, as idéias resistem...
Mas, para se vivenciar uma experiência do pensamento, é necessário antes assumir que para se fazer Filosofia deve-se pressupor que a verdade simplesmente não existe...

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Diria, como num apêndice, que a verdade não existe - ao menos não desde o princípio -, uma vez que deve-se partir da inexistência da verdade, pois para se vivenciar a experiência do pensamento é necessário, antes de mais nada, uma abertura... E deter verdades absolutas é, sim, o modo mais eficaz de fechar-se para os deslimites do sensível e do pensamento (uma vez que toda matéria do pensamento se dá a partir da própria existência).

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Texto a partir da introdução de "Meta-história: a imaginação histórica do séc. XIX", de Hayden White. Ver: Spinoza, ética.

(pelas linhas tortas do caderno de memórias)

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(desculpa-me, mr. book)

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Soledad

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Soledad tenía el mismo campo en la mirada y el mismo viento en sus oídos, una llamada desde la esquina del tiempo donde lo que tenemos en la piel es la danza, las mensagenes de una composición entre el ahora y el pasado: La memoria de las transcripciones (à la diferencia y vitalidad de los tiempos).
Creando la vida con un nuevo ayer, Soledad se confunde con la niña que le visitava por todos los tempranos con la luz del sol que se avecinava, y que hoy se asume como el medio-dia de leveza y casi nada de lamentación.
Cantante de la afirmación, que seas tu que me acompañes siempre, Soledad.



*composição visual: fotografia mariza ferreira, tratamento beatriz ferreira.

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Interiores casas, Casas de anteriores...

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Satolep deixa sempre em aberto um ir-se, uma evasão da densidade ("Estamos como o pátio, perdendo as marcas de umidade"*)...

Mas nunca consegue-se fugir de Satolep, da cidade das imagens internas, das ruas, ladrilhos, azulejos e cacos, que são, também, os restos de memórias que vamos deixando pelo caminho... mas que sempre retornam com o vento, o vento forte do Sul.

Esse vento-chama que acende o que é mais longínquo em nós. Luzes de outros junhos...

Retorno. Sentir, despir o olhar das certezas. A terra dos primeiros vestidos vista sob novos ângulos... Um outro...

"Eu quisera me confrontar com as coisas para afirmar a minha perenidade. Elas, aos poucos, afirmavam o que havia de concreto em mim".

Mas se outros concretos, a realidade geométrica do mundo, as casas externas, estes estão fadados ao tempo do desaparecimento... já as lembranças, essas casas internas, casas de anteriores, tratam de uma temporalidade outra...

"Minha mão já estava posta na mala. Meu corpo decidira voltar".

Satolep caminha junto, para onde te moves. Mesmo que tua medalha, como em Gonzaguinha, seja a lama dos sapatos que carregas.

E é por estes descaminhos que, a cada novo dia, amanheço em Satolep.

Satolep jamais passará.

Satolep jamais desaparecerá em mim.

"Eu, que saíra pelo mundo atrás de todas as coisas"... eu era sempre um outro alguém.

*todas aspas são trechos que me inspiram na leitura de Satolep, de Vitor Ramil. Ed. Cosac Naify.

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Deriva

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Nossos níveis obscuros de imersão. Que sejam na doçura e na amargura, nunca no mesmo, no de sempre que nos faz iguais, no que não nos mata, mas nos entristece, a ponto de... pensar que seguimos vivendo, mesmo sem nenhum toque, aos esbarrões de tardes que só o que temos são palavras. Montes de palavras.

E é por um reflexo turvo – por uma palavra turva – que vamos, de olhos fechados, sentindo a textura dos limites de nossas peles. Até que então não saibamos mais o que é solo, o que é corpo: é no exato ponto em que nos confundimos, em que já não sabemos mais a quem pertence cada fragmento {fragmentos que nos desalinham}, só e somente a partir daí... que pode surgir qualquer caminho.

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[CINEM]Afeto e Memória

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{aquela lua, por bigatrice}

Dos idos anos em que o vídeo cassete estava sendo extinto, e locadoras se desfaziam de seus acervos, lembro da minha tentativa redentora de “salvar” alguns filmes que pensei jamais poder ver de novo. Tenho vários em minha estante, a maioria comprei por um real, talvez mais alguma moeda, mas nada que seja mais caro do que um maço de cigarros. Era, então, uma questão existencial, quase um vício. O que valia não era o preço, mas o valor estético/poético/político/e/afetivo que dava para aquelas imagens-movimento. De alguns poucos que recolhi (tratava-se, de alguma forma de cacos), tenho ainda alguns mofos.

Do Festen, ou “Festa de família”, de Thomas Vinterberg, que eu, de tão emocionada com o achado, comprei sem nem ao menos abrir a caixinha para ver o que tinha dentro. Chegando em casa, em euforia semelhante, depois de praticamente precisar “restaurar” o filme que continha no seu interior {a fita estava cortada, e tive de abri-la e colá-la com fita durex}, coloquei o filme e não conseguia acreditar que se tratava “agora” de um trash-cult-comedian film. Pois é verdade, o que eu tinha ali no interior era um exemplar de um filme que sequer recordo o nome, só lembro que era uma história de uma mulher que, tendo tantos pretendentes, não conseguia escolher nenhum deles para se casar. Pensa que, convidando a todos para jantar consigo em uma mesma noite, conseguiria, observando-os, decidir-se finalmente... Ao que, por dificuldade, resolve não ter a nenhum, e mata a todos {o que, de algum modo, faz com que tenha a todos}... Sei o roteiro porque, de tanta raiva, vi até o final... E tenho a fita até hoje, mesmo sem saber seu nome.

Um outro que levei comigo, pois pensava nunca mais vê-lo, era The Elephant Man, “O Homem Elefante”, de David Lynch. Acho que nem nos filmes de Lars von Trier chorei tanto como em “O homem elefante”... A crueldade mascarada de ajuda, a ciência como uma outra forma de manipulação do homem sobre o homem, criando saberes, mas não modificando o interesse por trás de seus poderes, a vontade de um homem dominar outro homem... O modo como estas atitudes nos parecem tão longínquas, a ponto de as concebermos como “humanas”... É aí que percebo que Nietzsche é tão mal compreendido quando pensam que ele foi o primeiro a dizer isso. E o quanto entendê-lo também como um teórico da vontade de potência nos supõe não uma “cura”, mas um novo modo de olhar para estas questões... E o quanto isto implica numa determinada compreensão de mundo e de filosofia {e, por conseguinte, de cinema}, pois já não importa superar o outro, mas superar-se a si mesmo...

A visceralidade com que Lynch trata neste filme estas relações é, a meu ver, uma das referências presentes nas obras de cineastas como Sergio Bianchi, em tratar sobre relações semelhantes, muito embora este se utilize de uma violência mais física – porém também baseada em comportamentos culturais – como meio de dialogar sobre temas tão fortes como este...

Eis que “O Homem Elefante” está aí em dvd, mas como hoje em dia a difusão da cultura já pode se dar de graça {ou não tão de graça assim, a Claro S.A., que não me deixa mentir}, fiz o download do filme e fiquei muito contente... Por mais efêmero que seja um arquivo de computador.

Mas um que eu nunca {nunca mesmo} pensei que iria encontrar, apareceu-me outro dia. Luna Papa, de Bakhtyar Khudojnazarov. Pureza, beleza, sutileza e um pouco de fantasia. Tudo o que é sublime ronda esse filme, a partir das relações de comunicação mais estranhas que as pessoas podem ter entre si... Poucas vezes um filme me deixou tão maravilhada com o que é mais simples na vida, como a areia, a terra, ou, o “outro”: a lua...

Também foi um filme que obtive de-graça-nem-tão-de-graça, e que, agora há pouco, ao assistir novamente as primeiras cenas – de somente 3 minutos – estas põe-me a observar não apenas a geografia do Tadjiquistão, mas os modos como as geografias podem afetar-nos, a ponto de nos conduzir a certos estados de alma que outras geografias podem (e devem) respeitar, mas não serão jamais capazes de entender, isso porque entendimento passa pela pele, pela experiência... E disso alguns filósofos também já falaram... Aqui, nos Pampas (essa geografia própria do sul do Rio Grande do Sul, do Uruguai e da região leste da Argentina), o Vitor Ramil chamou de estética do frio...

Percebendo a geografia presente neste filme, as curvas do relevo, acentuadas pelos ângulos que as sinuosidades rochosas vão assumindo {ao longo do tempo}, este e outros fatores contribuem para o modo como as pessoas habitam, se movimentam, se comunicam... e até mesmo impõe o limite de até onde pode ir o seu horizonte {muito embora de cada diferente ponto que se olhe, haja um novo horizonte, como na vida}.

Penso que também pessoas podem ser sinuosas, tendendo a uma adaptação fugidia... Mas não apenas estamos fadados a uma geografia – a do nosso nascimento –, mas a escolhemos, diariamente, nos nossos valores...

O homem é de terra, e eu ainda não encontrei um horizonte que me satisfizesse mais que o Pampa. O horizonte infindo é o limite...

E é, realmente, complicado separar espaço e tempo...

Pois, quanto ao último, também a memória é bastante sinuosa... Foi justamente por conta destes três minutos de geografia-oscilante-em-filme que eu lembrei de tudo isso, e ao relembrar, de certa forma revivi. Revi e recriei o tempo em que eu, com dois reais no bolso, deixava de comprar um sorvete para ir até a loja de vídeos, para, sonhadora, poder salvar dois filmes do esquecimento.

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Acredito que com essas poucas mal-traçadas linhas eu tenha dito coisas bem minhas, do que espero por cinema, e do que espero por visualidade. Mas não só.

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Recolhimento

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Numa paisagem envolta, onde o horizonte era uma pergunta, cada lágrima incontrolável exigia uma força e era sentida, cada pêlo, cada poro, cada olhar desviado. Corpo que vibra e que se acolhe em uma determinada paisagem para poder rever poro, pêlo, pele, casa. As moradas que construímos diariamente, só em busca daquele olhar que por um instante ficamos com medo de imergir.

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é assim que me refleti em um passado que decidi que não me [bastava

... escrevendo com caneta bic azul na mão, organicamente,
tal como em devir de Sade em escrita-carne...
tudo pela falta do papel.

Passou

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Resignificar para recriar o tempo.


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*

Se ser saudável é uma busca por mais força, também nas crises vemos movimentos de intensificação da vida: Como ser saudável está impregnado de solidão e de sofrimento... Aqueles que se pensam saudáveis-com-um-sorriso-que-nunca-acaba, simplesmente não vivem... A solidão é condição de possibilidade para uma busca e experiência de si. Também a solidão está para além das normas.

Porém Nietzsche não vive no mundo contemporâneo, e o que vemos hoje é uma reconfiguração disto que chamamos solidão, e também do que chamamos de fortificação da vida. Nesta época de vertigem e desmesura, em que somos atravessados por diversas informações que muitas vezes não temos tempo ou estômago de assimilar, enquanto uns vão apenas ‘contabilizando’ experiências, outros vão se perdendo no constante mar da dor de não conseguir conter o tempo. Que diria Nietzsche de uma época em que tememos a dor? De uma época em que se paga para não sentir? De uma época em que analgésico é sinônimo de amortecimento (que, aliás, já vem em pílulas, ou então como desejo de consumo, disseminado através de enxurradas de propagandas)? Fico a pensar que fim levaria o nosso querido filósofo bigodudo. Não poderia morrer simplesmente “de pena”, a loucura abraçado no cavalo diz muito mais. Mas, que estética da anestesia é esta a que nos submetemos? Será que a isso ainda podemos chamar solidão?

Ou será que se trata, assim, simplesmente... de medo?

[observem que a psicologia é a doença do século XX]

“A saúde será configurada de acordo com a criação de si e não enquanto conhecimento de si”.

Busca-se, então, não ter medo de olhar para o abismo.

*a partir de duas fotos minhas, uma nova paisagem visível que criei.

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Já tentara fazer listas de desejos e obrigações, “101 coisas a fazer em 1001 dias”, desejos confundidos com obrigações, obrigações vestidas com uma roupagem leve de desejo. A despeito do controle que objetivava manter sobre a matéria do vivido, há o momento em que o imprevisível chega... e lhe demonstra que a previsibilidade já deixou de afetar.
“– Esteja aberta, minha filha. Você só consegue enxergar a dor... e aqui também tem muito amor”. Estas palavras soam cotidianamente. Ressoam. As palavras cortam?
Ele perguntou o que era a aparência, e naquele jogo semântico – amontoado de conceitos-mofos que perpassavam a pele – ele a fez parar, dizendo “vou tentar de outra maneira”, e deu uma aula de filosofia-e-vida tão completa em apenas 10 minutos, a partir da qual ela pensou até em kerouac, com seu “não tenho linguagem para encobrir meu embaraço”, o que a fizera chorar. Não porque tais palavras sobre aparência afirmassem a necessidade de uma verdade – até porque a verdade já fora questionada há tanto, inclusive por ele –, mas porque soavam extremamente verdadeiras... e cortavam a carne. Uma carne tão anestesiada. E que agora, finalmente, doía.
Por uma sonoridade leve (“there’s a beautiful mess inside”), transita entre alguns amontoados de lembranças, tentando recuperar o discurso. Mas lapsos são também suor, escoam. Talvez seja mais pertinente vivê-lo.
Voltando pra casa, ia então cartografando pequenos traçados da cidade, deitada na parte de trás de uma caminhonete. Olhar atento e um pouco de entrega: A carona que lhe proporcionara um pouco de vento no rosto. Os fios elétricos, que mais pareciam linhas de metrô, as árvores com flores (afinal, era primavera), a costura dos prédios no céu, quando os ruídos da cidade ficavam mais intensos. Finalmente vivenciara a frase “lo que importa no es la luz, son los 12 segundos de oscuridad”.
Despediu-se, abriu um sorriso... E caminhou em direção ao desconhecido.
O caminho era pintado com aquarela.

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La Lógica duerme

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E por entre as folhas surge despretensiosamente o perfil em lágrimas
chora porque se recorda de um outrora
mas seu sopro leve, tal qual brisa

remete palavras doces de quem sabe um dia



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tempo, tempo

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O mundo te apresenta várias facetas, morena. Um dia acorda cantando Canto de Ossanha sem saber a letra. Ouve vinte vezes seguidas e continua sem saber. Chora até com notícia boa: "são tempos de carne", então é preciso sentir até às entranhas. Eis que, durante uma das cinco versões ouvidas, conclui, tal como Ana Cristina César: "te apresento a mulher mais comedida do mundo: essa que errou ao se entregar demais".

Erro, nada, morena. Pecado é não viver.

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Percebeu que de mãos dadas o mundo tem outro movimento.

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Diferentes ritmos, passos lentos, passos que se dispõem. Dão-se ao tempo: tempo este necessário para que os fluxos perpassem algum lapso que não seja o de um sentido que vem, e impera. Perguntava-me sempre se era pé, após pé, ou um olhar atrás, quiçá um olhar através... para que lado se direcionava o olhar, quando a matéria de pensamento era a memória – a questão sempre era: se olha realmente para trás, quando se olha para trás? Caminha-se para qual direção, quando não foi imposta uma direção à caminhada? Sei que a passos lentos fui tecendo alguns emaranhados nos quais me perco ainda... fios de pele, olhares que envolvem algumas paisagens ainda tênues... doces lembranças do porvir...

toco com os olhos o que para mim é poro,
como aquilo que na infância pensei haver conhecido,
mas que não passava de cisco,
e hoje é deslumbramento.

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Queria contar a história que vivi.
Contar os descaminhos da minha memória.
Mas isso não tem nenhuma relação com recordar...
Não olho para trás quando olho para trás.
Queria habitar um entre, um território não-cinza.
Um lugar que fosse sendo criado, como todo passo,
Todo caminho.
Queria compor uma geografia dos meus passos.
Uma anti-análise do meu afeto.
E o saborear de uma criação.
Apenas sentir o passar do vento ao redor dos meus cabelos.
A vertigem de ficar estática por cinco minutos.
Acordada, sem saber.
Queria sentir o toque da mão... sobre a mão.
Como se me tocasse, e isso me fizesse sendo.
Um corpo.
Um corpo que anda.
Um corpo que anda e sente.
Queria percorrer este lado obscuro da minha memória.
Em que me faço outra, a cada história que conto.
Narrando-me, eu abro espaço para muitas outras
Que não fui.
E que agora estou sendo.
Pois sou corpo.

Corpo.

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Deve haver algum sentido em mim... *

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Passos se desfazem em meio a folhas secas, que tomam conta de um outono tardio. Colorações movidas pela decomposição: do dia, do verde, das intenções, das lembranças. O ferro mantém um pigmento natural, e sobre ele, passagens de sentidos múltiplos. Andei pensando que por frestas também se podia sonhar, eis que o vento chega e me sacode as inquietações... Passar uma noite acordada olhando para as ausências pode até comover. Mas percebi que na paisagem me perpasso, e também nas frestas encontro algum alento. Se em algum momento eu me vi refém de mim, sofrivelmente foi aquele não que, de modo inalterável, fez-me ver que, sim, ainda é possível sonhar. Olho além. E ainda vejo vida. Então...

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* Imersa em “Deve haver algum sentido em mim que basta”, da Companhia de Teatro Autônomo, do RJ.

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Poética dos descompassos trazidos em nó, andava caminhando por entre recantos, e nos desencontros, surgiu o inesperado: em meio àquelas fuligens e a tantos esquecimentos, sua letra desfazia-se em pó, e tal como sangue, ele se escorria diante da paisagem.

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Reminiscências

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Apoia-se na janela e assiste a vida passar. São movimentos frenéticos, mas observa tudo com uma serenidade de quem respeita o movimento da vida. O tempo já não é motivo de dor... Não pensa que já vivera tudo, embora no alto dos seus 72 anos muito já esteja impresso nos limiares de seu corpo: rugas e cabelos brancos, disso já havia notícia há anos. Mas ela sorri. Não faz parte da geração cosmética. E respira aliviada por isto.

Um singelo ‘olá’ àquele que passa. Pensam que ela espera, um amor, uma dor, algum instante puro e doce de afeto. “Espera não é desespero, menino”, ela pensa em dizer para o garoto que corre sem saber para onde vai.

Ela não espera. Sabe, simplesmente, respeitar o tempo. Sabe, também, que n’aquela janela onde se debruça todos os dias estão inscritas muitas memórias que talvez não tenha tempo de contar.

Por onde estarão as pessoas dispostas a ouvir?

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Fly, little butterfly... fly...

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"Toda sensação é uma questão.
Mesmo se só o silêncio responde a ela".

(Gilles Deleuze e Félix Guattari)

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Ando fazendo mais imagens do que palavras. Enfim, inscrevo meu silêncios em minhas lacunas. Eles disseram que isto também é uma questão.
E me agrada responder assim, tão assistematicamente,
assim, tão intersticialmente...

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Solana e as perguntas

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Para Iasmyn

O céu estava tão colorido, mas algumas nuvens o encobriam, por vezes. Naquele instante meio-mágico, meio-deserto, foi que ela, em silêncio, procurava desenhos em nuvens, e se espantava com os deslimites do horizonte. Um novo ângulo, e os olhos do bichinho que encontrara mudavam de posição.
- Será assim a vida?
Ela adorava questionar sua mãe, irmão, mesmo algum desconhecido, na confiança de que teria a resposta para todas suas dúvidas.
Mas nunca obtinha, porque, afinal, Solana, as perguntas mais simples são as mais difíceis de serem respondidas.
Solana e suas perguntas:
- Por que o coração bate?
- Por que o céu é azul?
- Por que a mexerica morreu?

É, talvez a vida seja feita da matéria dos sonhos.
Você sempre teve razão, pequena.

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A capital da dor

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Para Sandra, que tanto me disse para assistir...

*

Hoje eu vou tentar uma escrita surrealista. Qual, perguntei, eu, meio displicentemente, porque pouco o ouvia. Talvez fosse falta de atenção. Qual, repeti, com um pouco mais de afinco. Aquela que a gente escreve sem se preocupar com a ordem, a gramática e a semântica. Ah, aquela que vem sem ponto, disse eu, como se entendesse. Na verdade eu não entendia, como em Alphaville**, o significado de somar. Não bastavam as composições de palavras, afinal, algumas palavras simplesmente não estavam no vocabulário que me tinham ensinado. Dar novos sentidos era meu problema naquele momento. E um problema que teria de enfrentar sozinha: “...salve estes que lamentam... de qualquer modo, é a minha viagem até o fim da noite”, pensei.

Ele continuava em meio a papéis, dizendo que sim, as pessoas haviam se tornado escravas de probabilidades. Quais números, perguntava insistentemente, mas agora ele parecia não me ouvir, talvez adentrava portas de recintos não habitados, talvez procurava a si mesmo enquanto se perdia no labirinto da solidão. Haveriam muitos talvezes. Ele me disse que eu poderia inventar palavras, e plurais também. Eu me senti mais aliviada. E ele disse, sutilmente, ‘entendo’...

Enquanto houvesse a lacuna da fronteira intransponível, por mais palavras que se utilizasse, e por mais que o vocabulário se tornasse mais específico para as realidades forjadas a cada dia, não haveria comunicação. Eu disse ‘que brilhante a tua conclusão’, mas ele tratou como se fosse ironia. Que nada. Eu estava pensando naquela parte em que tudo ficava cinza, posto que os pensamentos eram amenizados, e nós nos libertávamos para simplesmente sentir, e assim, sem palavra alguma nos comunicávamos mais do que teses de 500 páginas, porque nosso olhar nos dizia algo mutuamente, sem dor.

Se minimizar exceções é o desejo destes portos, onde o que existe é apenas o presente, o presente, e o presente como fronteira intransponível, nós dizemos em coro (eu e ele), que somos todos únicos, terrivelmente únicos, que a lógica não nos condena, porque a ultrapassamos, e isto é uma escolha, e, se for criminosa, não nos importamos em habitar a noite, ou o exílio, se querem dizer assim, porque quando eu havia perguntado a ele “você sabe o que transforma a noite em luz?”, ele me respondeu “a poesia”.

Se estamos na capital da dor, nos amamos, e basta uma carícia. Ela nos conduz à nossa infância.

* Cena de Alphaville. Este texto foi baseado neste filme.

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** Alphaville, de Jean-Luc Godard, 1964. “uma vez que nós conhecemos 'um', nós acreditamos que conhecemos 'dois'
porque um mais um é igual a dois. O que nós esquecemos é que temos que saber o significado de somar...”.

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Ninguém

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N'aquela noite em que pintava minhas unhas de azul foi que pensei no vão que havia entre o meu peito e o teu. E foi lembrando que não tinhas direito à memória de meus dias que pensei, sem sofreguidão, que quem me detinha nas horas da saudade não eras tu, mas o que eu tinha feito de ti. Como eu te criara. Disto sentia falta.
Mas agora te tornaste verbo, e despejas tuas palavras denotando (apenas) erudição. És apenas um vocábulo, uma palavra em gênero femino escrita n'algum papel amassado.

E eu te rasguei.

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Rascunho

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Aí estou, um rastro, um fio nebuloso que se estende pelas cidades nas quais me perco, uma fita que mal cintila a sua aparência, e que me põe a sorrir diante das vicissitudes da vida. Afinal, o sorriso transforma? Quais escombros ele desmente? Naquelas esquinas em que me encontrei perdida... Pois sempre perdida, com calça desbotada, uma espécie de hiato temporal entre o chão leve, vermelho, e os passos que vão tecendo o asfalto.

Algo navalha a carne. Será pele? Será polis? Não, epifanias discursivas, enquanto me despeço de Platão, no mesmo instante em que ele se despede dos artistas...

Apenas perguntas vãs. Que arranjos me dispõem respostas? Nelas não me pertenço...

Estou sentada ao lado esquerdo do peito de um estranho.
Estranho, ainda assim é difícil me ver na imagem...
Estou sentada à esquerda.

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O Teatro Mágico

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Para quem não conhece... Façam isso. Foi, sem dúvida nenhuma, uma das coisas mais lindas que eu já vi em toda a minha vida. Algo realmente mágico, e não apenas no nome, mas em cada sorriso, em cada olhar, em cada energia trocada, em cada palavra dita, em cada silêncio povoado... Sinto-me mais leve. Com sonhos latentes...

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Intervenção à margem da escrita, sob um pedaço colorido de papel virtual

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a partir de Cartografia Interior (1996) , da artista mexicana Tatiana Parcero.

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Depois das horas

Depois das horas o caminhante alude a permanência ao despojo do tempo.
Por quanto parado? estático?
Decide caminhar e entreter-se com sorrisos de passos.



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"O meu paraíso é onde estou"! Teatro Mágico em Londrina, é muita emoção nesta vida!!!



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Faço um filme da cidade sob a lente do meu olho - um exercício de escrita em vários ângulos

Beatriz Ferreira ₢

Recordo-me das pinturas do Romantismo, no qual as ruínas figuravam como elemento representante de melancolia, mas também de uma realidade interior, em que a natureza é fator predominante. Homens figuram ao redor de paisagens em ruínas, porque nelas, a natureza se sobrepõe à obra constituída.

Esta é uma imagem que foi feita em São José do Norte, em 2007. Um lugar que aprecio muito, não somente pela possibilidade de avistar a cidade de Rio Grande ao fundo, mas por aqui haver uma ruína que vai se modificando com as estações, sendo tomada cada vez mais pelas forças das águas.

Estava com um grupo de amigos, fotografávamos e mostrávamos as belezas daquela pequena cidade para outros amigos estrangeiros. Nesta parte do percurso, um grupo de crianças percebeu a incidência de uma língua outra, e começou a dizer “-Hi, my name is ...”. O interesse que, em princípio, era pelos estrangeiros, transformou-se num interesse em saber o que estávamos fotografando. Uma pergunta impactante, feita por uma delas: “-O que tem para fotografar aqui em São José do Norte, moça?”. Eis que, depois de momentos de descontração, olhávamos o pôr do sol. As crianças se dispersaram, e uma delas se sentou na pedra, um dos resquícios de uma grande casa, que está completamente em ruínas.

Sem ela perceber, havia muitas coisas, sim, a serem fotografadas naquele belíssimo lugar. Incrível como a menina se relaciona com a paisagem, como se estivesse sempre ali, à minha espera.

Dizer

Sobra tanta falta

Falta tanta coisa na minha janela, como uma praia

Falta tanta coisa na memória, como o rosto dela

Falta tanto tempo no relógio, quanto uma semana,

Sobra tanta falta de paciência que me desespero

Sobram tantas meias verdades que guardo pra mim mesmo

Sobram tantos medos que nem me protejo mais

Sobra tanto espaço dentro do abraço

Falta tanta coisa pra dizer que nunca consigo

Sei lá se o que me deu foi dado

Sei lá se o que me deu já deu

Sei lá se o que me deu foi dado

Ou se é seu

Sei lá

Dizeres que me perpassam... Arte digital: Steffania Paola. Poesia: Carlos Trevisan, para música de "O Teatro Mágico".

Nous aimons!

L'étrange!

Endereço

Rua C.C.C., 654.

Uma beleza de endereço para se achar no google earth, e um número fácil para pessoas com pouca memória.

Eu tenho dificuldade com números e nomes. Mas acontecimentos gravo bem! Sabe, é assim, e tem sido, tudo meio descontraído. Tem até espaço para estender lençóis, e eu às vezes estendo rede também - e por vezes me deito até na chuva. "- O que você quer ser quando crescer?", tenho me perguntado. Jorge Ben responderia jogador de futebol, mulher de milionário, presidente, eu diria deitadora de redes. Porque não é uma atividade fácil a de perceber as pequenezas do mundo. As estrelas são bem pequeninhas quando a gente olha pra cima, sabe. E eu ando percebendo que a gente consegue olhar o mundo bem melhor quando está de cabeça pra baixo. Deitadora de redes. Uma boa ocupação. Já não diria profissão, porque acho que não tem preço. As barbas de Marx também me encomodam. Através delas não se vê estrelas! Quantas grandezas pretenciosas. Eu ainda fico com o desconhecido. Não tenho banheira. Não tenho piscina. Mas tenho a chuva, sabe. E muitas vezes ela me conduz, ainda que eu teime em comprar guarda-chuva colorido. Roxo, verde, laranja, com bolinhas, listras, até transparente já comprei. Que aliás não guardam nada. De vez em quando eu fico latindo, meus cachorros me sobem à cabeça, e é como se a língua que por convenção me comunico (??) não me pertencesse mais. Mas às vezes - muito às vezes(!!) - eu escrevo. E conto estas coisas desprotegidas que me protegem. E mesmo não estando inspirada, eu procuro a inspiração. Tenho lido histórias em quadrinhos, e feito amigos. Sabe, a gente se desaponta com as certezas - e até as pessoas vão se reciclando. Eu me engano muito com elas, são poucas as que ainda continuam em atalhos na minha vida. Sim, eu sei, as distâncias são necessárias, mas eu acho que é por causa delas que prefiro latir. Enquanto alguns matam cachorros e chamam isso de "arte". O meu maior susto foi aquele de todos os dias, porque eu estou deixando mesmo de esperar. Sabe aquela figura ali bem no cantinho? Então, foi uma fotografia de uma fotografia de uma fotografia de uma fotografia de uma joaninha que eu fiz pra minha amiga nine, que está longe, mas que tem muitos atalhos em mim. Eu quero só ver. Para quê saber o meu endereço se não vem me visitar?

Faubourg Saint-Denis

Escuta.

Às vezes a vida exige uma mudança.

Uma transição.

Como as estações.

Nossa primavera foi maravilhosa, mas o verão terminou e deixamos passar o nosso outono.

E agora, de repente, faz frio, tanto frio que tudo se congela.

Nosso amor dormiu e a neve o tomou de surpresa.

E se dormes na neve não sentes vir a morte.

Cuide-se.

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De um dos filmes mais bonitos - Paris, je t'aime. "Faubourg Saint-Denis", de Tom Tykwer - Um dos curtas. O que mais gostei. Porque me diz muito.

Happy weekend

Dias encantadores.
Companhias mágicas.
Traços do querido Bruno, que não é imagem, mas é sonho.
Eu. Nós.

Pureza

Pureza - fotografia p & b com técnica de clichê vère, 2005

Eu só estava terminando de ler as linhas da tua mão quando vi aquele acidente que não se chama destino, e nem acaso, - mas tempo - passar por entre as linhas que ligavam marcas novas na tua pele, foi aí que eu percebi que mais te conheço quando te toco, e que tudo isso ocupa o mesmo lugar nestas rachaduras que eu sempre chamei de cortes breves, mas que demoraram meses, feridas insistentes, pois nunca respeitei o tempo. Tua mão, sim, ela me deu um alento, mas não foi querendo me dar direções, eu também nunca respeitei as linhas, e por isso me sinto um tanto inquieta por vezes. Mas foi naquele dia em que senti que era a última vez que desvendaria teus traços mais simples que algo surgiu...

Des-forme

Irregularidades da noite
São esses afazeres de poços profundos
Em que te fazes tão breu
Notícias silenciosas também te calam
Enquanto a solitude se avizinha
Nada brilha mais
A não ser aquela poeira que ficou
Sem espaço escolhido,
Promocionalmente esquecida.
Onde te dói, noite
A não ser naquilo que mais calas?
Qual desvio de ti se aproxima?

O mais novo parto! ou ié!

Incrível! Assim como sobre uma corda, é essa a matéria do pensamento-bamba! Tanta ânsia não me diria quão prazeroso é o sabor de caminhar... Uma corda... Tão pouco se precisa...

Sábado...

Os pássaros, a ponte, as mesmas frases pintadas, o céu, o sol. “Um dia como outro qualquer” com um quê melancólico. Este lugar não me pertence, mas é como se estivesse difusa em cada limiar dessas passagens. Lá sou eu, aquele pássaro negro entre pássaros brancos, a única passagem livre para motos, a pedra que o homem resolveu pintar e chamar de casa, alguma incidência leve de movimento nos galhos das árvores, sou eu também que as sopro. Sou a árvore que não respeita a linha, um galho seco onde tudo o que se vê é água, sou mesmo uma natureza morta, e somente poucos percebem que, na verdade, não passo de uma natureza adormecida...

Sou as roupas coloridas estendidas num varal. Eu sol.

Eu sou o reflexo do céu nas poças de chuva. Sou também uma cerca que não delimita. Sou ainda a bagagem daquela senhora. E às vezes, eu carrego nada.

Eu sou o vôo rente, e estou sempre abraçando a grande figueira, logo que passa o desvio do trem.

Eu sou um abraço.

Sou um bicho sem socorro no asfalto.

Dos exploradores da Palavra

Seção última e íntima sobre um processo de arqueologia da pele

Musicando vestígios I

Intervenção visual no MALG. Saída pela sala – espaço muitas vezes mortuário, o museu – portando uma bicicleta. Desconcerto dos espectadores, que conversam o que jamais saberei. Gravura, espaço e tecedura de texturas. Vou tecendo através dos meus não-passos por (pneu de) bicicleta.

Pneu vazio vai me dando as margens deste percurso ao acaso: sinto pernas enrijecerem-se mediante a troca das texturas alternantes asfalto-pedra-calçada sinuosa. A cada troca, este movil trabalhando por princípios físicos me propõe novas experimentações de meu corpo e do espaço. Já não traço as ruas pelos seus vulgares referenciais (universidade, farmácia, bar), na verdade seus usos foram negligenciados, este é um percurso dos afetos potencializados pela matéria.

Andei fazendo algumas gravuras pelo caminho... Mas delas não tenho vestígios.

Musicando vestígios I ½

Pode parecer ambígua a idéia de fazer gravuras imaginárias. Logo estas, que têm a necessidade da matéria (enquanto matriz, o pneu)...

Mas me detenho na gravura enquanto incisão. Incisão ao acaso daquilo que se desfaz sem ter sido: gravura imaginária como pequenas incisões imperceptíveis no asfalto.

Espinhos, esporas*

Havia uma tarde ensolarada em meio àqueles desconfortos casuais. Ele sentou. Abriu o casaco, e tentou se sentir menos inquieto. Nas flores o orvalho, mas não, ele não o podia tocar. A perfeição que lhe sugiria não comportava as incertezas. Mas por quais recônditos se escondiam tais lapsos de perfeição? O mundo não era nem um pouco sereno... Sábio se achava, mas estava só. Enfim, a vida se apresentava tal qual dobra, fissura, e já não tinha como dominar. A dor se instaura, e neste instante já está tentando esticar as pernas, e esquecer. Não é uma simples dor de cabeça de quem chega esgotado depois de um dia repleto de repetições. Não. Era algo mais, e não se poderia precisar. Tanto quanto rio que cruza com lagoa, era a sua ilusão de pertencimento no mundo. E não o bastavam os devaneios de um caminhante solitário, esperava bem mais da solidão.

Fecha os olhos. Esquece, esquece, esquece! - Mas não consigo!

Vai lutando, até que.


Agora que tudo parece mais calmo, e por vezes límpido, decide ligar as luzes. Desconfia de si e de todos. Olha no espelho, e finge estar contente. - Não preciso mais disto.

Sai de casa em busca de alguém com quem dividir [o seu vazio].

Bate a porta, mas não convence a ninguém.

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Embebida em Orós
* Sobre a renda labirinto pedras no meu peito aberto em chaga amor
Conheço a morte e a paixão, conheço a morte e os espinhos... esporas...

Muros

A.B.Rosário

Naquele meio-termo, tempo, surgira todo um mundo por entre uma fissura escolhida. Pedia passagem, e também acolhimento. Aconteceu que não o notara por entre a caminhada, cercania do verde de uma tarde de primavera quaquer. Nenhum vidro o cobria, estava exposto, mas isto definitivamente não era o bastante. Corta pele, vidro, prejudica a escrita, mas não o olhar-acaso. Foi assim que o verde surgiu em meio a nuvens de uma madeira mal-tratada. Casa, morada, pele? Já não se pode habitá-la só.

Ponerse

Movimiento

Repentino


Rompante

Deseo


Piel y pelo

Procurar o alvo. Tantos objetivos fracassados, tantos sonhos deixados de lado. A sensação é a de que não os abandonei, apenas os permiti a gestação, para manter meus não-abortos despertos a um tempo mais maduro, porém também febril, não há margem que não contenha um tanto de embriaguez.
Andei revivendo a leitura de um não-lugar não mais habitado, povoado somente por silêncios e fissuras, por descompassos, enfim.
Memória tal qual mandrágora que fere o que já é ferida. Mas como buscar cura, se já não há? Melancolia dos desprazeres movidos a anti-depressivos... Preferi a escrita. Onde está a carne em meio a todas estas letras jogadas ao pó? Cavei meu próprio túmulo nesta escuridão chamada noite-quente-de-fevereiro. Mas o que posso fazer, se me dói a garganta?
Mereço uma meninice de rompante, gritando atenção. Mas que bobagem esta de dar milho às pombas. Sacrifício cotidiano da incompreensão. Let fly. E sempre que um barbante prende, dá-se um jeito, a vida e suas intermitências. No meu tempo tatuagem era "decalque". Ainda sonhei que me escreviam poesias malditas pelas pernas. E não eram decalques.

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Como vou apagar,
a palavra carne
pressupõe desejo, vontade,
mas fui roubada
de mim
em meio à ebriedade.

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E para quê tantas mensagens sem um destino fixo? Carrossel de passagem, dê mais uma volta.
Mas eu passei para alguns brinquedos mais tempestuosos...
Aquela poesia só me fez chorar... e dormir.

Lendo escritos antigos

Comentários antigos

Será que enlouqueci

Em meio a tantas...

Letras?

Memória revisitada [alguns fragmentos extemporâneos sofreres de caos]

Escrevendo pouco ou nada;

Vivendo, e constituindo-me de outras formas de escrita.

Escrita-olhar, escrita-lágrima.

Ainda hoje vi um pássaro na esquina

Que me contava poesias de desassossego...

– Onde termina teu corpo e começa o céu, dizia.

Esta visita-canção que me remete ao cálice,

Dor e lágrimas de fugas sem começo

Desencontro do frio e calor

Vazia.

Despertando entre o cume de paixões sem fim,

O que significa esta canção?

Um caminho, uma estrada, passos.

Eu, criança sem moradas,

Longe de todos,

Encontro em um rosto o amparo

Dos pássaros que voam,

E, vivos, sempre partem...

Mas a partida de já não estar ali

Não advém de desconsolos,

E é para além do céu

Que sempre dizem para tomar como verdadeiro.

Este canto não deseja dizer muita coisa...

Pretensões falíveis de mundos oníricos

De abraços, confortos sem armaduras,

Muros não mais escadas.

Finalmente decidida... Ainda que de pouco,

É para ti que está escrita esta canção.

Desejo, apenas.

Constituída de naus

De mares...

De movimento.

Oscilações e metamorfoses

----___----___----___----___

Onde está meu relógio?

Ah, me esqueci.

Ele se foi e só volta meia-noite, horário de Dodecaedro,

E de recomeçar:

Escrevendo pouco ou nada;

Vivendo, e constituindo-me de outras formas de escrita.

Escrita-olhar, escrita-lágrima.

----___----___----___----___

Tudo isto é um erro.

Mas bem pode ser sincero.

Buenos Aires - La Boca

[Pequen]Os deslizes da palavra

Explicação desnecessária II:

Recorte feito da seção “Os deslimites da palavra”, do Livro das Ignorãças, de Manoel de Barros. O intuito é jogar com o não pertencimento, com a ruptura da identidade do poema acabado, em busca da leitura que constrói por meio da re-significação. Uma nova ordem, uma nova significação... Outros funcionamentos para os modos diversos de combinação. Enfim, desarrumei ao meu modo a desarrumação do delírio frásico do canoeiro: e que a palavra siga voando fora da asa...

DIA UM

Ontem choveu no futuro.

Estas águas não têm lado de lá.

Daqui só enxergo a fronteira do céu

Os nomes já vêm com unhas?

Ninguém que tenha natureza de pessoa pode

esconder as suas natências.

Sou o passado obscuro destas águas?

Do meu destino eu mesmo desidero.

Falo sem desagero.

Meu olho tem aguamentos.

(Fui urinado pelas ovelhas do senhor?)

Sou puxado por ventos e palavras

(Palestrar com formigas é lindeiro de insânia?)

Não tremulam por mim os estandartes

Maior que o infinito é o incolor

Eu sou meu estandarte pessoal.

Preciso do desperdício das palavras para conter-me

O meu vazio é cheio de inerências

Sou muito comum com pedras

(tirei as tripas de uma palavra?)

A chuva deformou a cor das horas.

A placidez já põe a mão nas águas.

Do que não sei o nome eu guardo as semelhanças.

(Minha boca me derrama?)

Não tenho competências para morrer.

O céu tem mais inseto que eu?

SEGUNDO DIA

Não oblitero moscas com palavras

Uma espécie de canto me ocasiona

Eu escrevo o rumor das palavras

Só sei o nada aumentado.

Eu sou culpado de mim.

Vou nunca mais ter nascido em agosto

No chão de minha voz tem um outono.

Sobre meu rosto vem dormir a noite

Ajeito as nuvens no olho.

A luz das horas me desproporciona.

Sou qualquer coisa judiada de ventos

Desenvolvo meu ser até encostar na pedra

Aceito no meu fado o escurecer.

No ermo o silêncio encorpa-se.

Confesso meus bestamentos.

(Dou necedade às palavras?)

Estou irresponsável de meu rumo.

Me parece que a hora está mais cega.

Cheiroso som de asas vem do sul.

(Sou pessoa aprovada para nadas?)

Quero apalpar meu ego até gozar em mim

Ando muito completo de vazios.

Meu órgão de morrer me predomina.

Estou sem eternidades.

Não posso mais saber quando amanheço ontem.

Está rengo de mim o amanhecer.

Esfiei o que pude dentro de um grilo o meu destino.

As sujidades deram cor em mim.

Estou deitado em compostura de águas

Minha luta não é por frontispícios.

O desenho do céu me indetermina

Às vezes passo por desfolhamentos

O ocaso me ampliou para formiga

Ajeito os ombros para entardecer.

Vou encher de intumências meu deserto

O infinito do escuro me perena.

TERCEIRO DIA

(existe um tom de mim no entardecer?)

Palavra que eu uso me inclui nela.

Engastado em meu verbo está seu ninho.

O ninho está febril de epifanias.

(com a minha fala desnaturo os pássaros?)

Minha voz inaugura os sussurros

Nas minhas memórias enterradas

vão achar muitas conchas ressoando.

Durmo na beira da cor.

(Eu tenho amanhecimentos precoces?)

Não sei mais calcular a cor das horas.

Alguns pedaços de mim já são desterro

Me mantimento de ventos.

Tenho uma dor de concha extraviada.

Uma dor de pedaços que não voltam.

Eu sou muitas pessoas destroçadas.

desoladora virtude
não vestes vermelho
não és digna
bobagem esta a de significar
assim pretenciosamente
uma vida de cruezas banais
manipulas o que não possuis
doam-se os que não têm pulso
enfrentar-te é não se deixar seduzir
por teus lábios fétidos
- veneno lançado ao chão -
de uma inconsequência qualquer.
ah, mulher,
como podes dizer que autenticidade
é fecalidade
sim, a merda é mais respeitável
não temas a dúvida.
para que santos
se o batismo já foi reinventado

apoia a tua face no lodo

ele te repensará.

Buenos Aires sangrando

palavra-chão
de um corpo-pele amassado
fragmento despedida
de uma sensação linda
o simples jogar-se
ao tempo de dançar
ao som do movimento...
desabrochar.

las espaldas duelen
e já não me contento em passar
tal qual água corrente
de movimento incessante
irremediáveis contornos
de rosto seco, a chorar
demorar-se em si mesmo
tanto quanto silenciado
daqueles retornos corridos
ah, a angústia agora
é suor, tudo tão quente
e o corpo já não se fere
auto-flagelo de outrora
agora é um quarto vazio
querendo-se povoar
não, não é por conveniência
alguns chamam isso de saudade
e chego cada vez mais,
aproximando cercanias
ao redor e tudo mais
e os kilômetros se vão

seja a 140 e poucos (ou não)

fim da borracharia
e do pernoite
corpos estendidos
ao longo da estrada
sangue nuvens e pouco luto
desvia-se do buraco
mas não da noite
[meia-noite]

rumo ao nada-tudo
de algum porvir
será o lodo a bater?
mas não há porta
quiçá identidade...

só se tem passagem...

mercado de pulgas - Buenos Aires / Argentina

Um dia frio

apesar do intenso sol

que rodeava a passagem

dia de apagar velas

enquanto escorrem as lágrimas

d'o fim

PALAVRA

Tramas - Satolep/RS

Haviam poetas tortos

pequenos errantes

sem porvir

aqueles papéis esvoaçantesde

letras castas

sem ferir

interpérie espécie

viver à luz

de qual miséria?

Miséria é letra vazia

daquela de nada dizer

de um tal discurso

tocado ao vento

e que, sem perceber,

some.

Palavra é para ser respirada.

Depositário

Aquela sensação de estranhamento... Aquele banheiro, ladrilhos bicolores e disformes, prontos para fabricar a queda, e seus cabelos esvoaçantes, fechando a porta como quem se esconde de algo. Suspiros e estranhamentos. Nada mais parece em seu lugar. Prazer e medo.

Por quais escuridões passaram-se séculos, este espaço ainda sujo, sacralizando paixões em rituais, como se estivesse revivendo um abate (esconda-se, alguém está à sua procura...).

Esperava alguém.
Ouvia-se à porta batidas leves.
Eram batidas tão suaves, escondendo uma curiosidade latente. E poderiam ser de qualquer pessoa.

Não houve resposta, ninguém ousaria entrar naquele mundo, naquele pequeno mundo sujo e vil. O silêncio escondia a vergonha. Pequenas violência cotidianas.

Refez sua maquiagem. As lágrimas foram devidamente encobertas.
De volta à festa, os minutos passaram, ninguém notou a falta.
Aquela pessoa esperada havia encontrado alguém com quem dividir o seu vazio. Retorna mascarando desconsolo, aprendeu a fingir tão bem, ascese burocrata, nada mais dói, nem dá prazer. Chorou porque não admitiu se tocar, porque o corpo, nestas tragetórias, é mero depositário.

Fingiu tão bem
Ali
Ali onde não se geme
Ali onde não se arde
Ali onde não se vive
Só se passa

Aunque estoy a punto de renacer,
no lo proclamaré a los cuatro vientos
ni me sentiré un elegido:
sólo me tocó en suerte,
y lo acepto porque no está en mi mano
negarme, y sería por otra parte una descortesía
que un hombre distinguido jamás haría.
Se me ha anunciado que mañana,
a las siete y seis minutos de la tarde,
me convertiré en una isla,
isla como suelen ser las islas.
Mis piernas se irán haciendo tierra y mar,
y poco a poco, igual que un andante chopiniano,
empezarán a salirme árboles en los brazos,
rosas en los ojos y arena en el pecho.
En la boca las palabras morirán
para que el viento a su deseo pueda ulular.
Después, tendido como suelen hacer las islas,
miraré fijamente al horizonte,
veré salir el sol. la luna,
y lejos ya de la inquietud,
diré muy bajito:
¿así que era verdad?

«Isla», 1979
Virgilio Piñera, poeta cubano

Contact improvisasión

O limite do chão é
quando meu braço
sem perceber
toca o papel
corpo estranho
poeira nas mãos
e no rosto o cabelo solto
descontrolado
sem limite
poética dos fragmentos
(de mim)
jogados ao chão

---------

d'algumas experiências dançantes e moventes, ao som da voz da prof. argentina de Contact, Marina.
Lindo. Simplesmente.

Ulisses Carrion - México

Mandrágora

Daquelas tardes frias
de ópio enfileirando a poética
revisitando confins de memórias
rotos e amassados
senti pouco ou muito
de uma presença de ti
ainda não o sei.
Nos liames
foi que te percebi
em meio a lágrimas
e algumas ataduras do tempo
que se esvaem
naquela curvatura
entregue à passagem
das dobras, recheios ou desenlaces
do viver.
Pois não, alguma obra feita.
Paragens ou um sonho à espera
de quem (o) sonhe
Frituras do porvir
(Ah, quão entregue ao suor
que me aludes).
E depois,
dos lixos da vida
revestidos de brilhos
distâncias mínimas, quem sabe
ou uma aparência insuportável
a menos de dois passos
o vômito.
E lá onde bate a casca
a lágrima do tempo retorna (retoma)
por que cargas fede?

Ah, mandrágora memória
Deixe-me em paz

Barbara Kruger

Escritas e esboços

Meu primeiro esboço para a escrita: a sua auto-flexão. Não seria refleti-la, mas propor, com ela, a formação de novos mundos, desdobramentos. Para isto, utilizo-me de alguns referenciais, sendo tecidos principalmente a partir de afirmação encontrada em uma seção do Zaratustra de Nietzsche (2005), intitulada “do ler e escrever”; [...]

Compor sobretudo um desejo: tratar Nietzsche com a devida insubmissão (ou não limitação?) a seus escritos, como o estudante que abandona seu mestre e tenta escrever suas próprias linhas, tal qual o personagem-conceitual Zaratustra o quer, demonstrando que “um modelo não é uma prisão, ele convida a encontrar seu caminho e a manifestar sua ingratidão” (ONFRAY, 1995, p. 13), não tornando a sombra do mestre um espólio, ou fabricando um dublê de intelectual... Assim, procuro tratar a escrita neste pequeno escrito (desculpe-me a repetição) como algo ligado à vida, e sendo delineada conforme as experiências, escolhas e modos de existir. O escritor como um artífice da palavra, da palavra que fere, suscitando fluxos e devires, enfim, movimento e vida.

A primeira passagem: “De tudo o que se escreve, aprecio somente o que alguém escreve com seu próprio sangue. Escreve com sangue, e aprenderás que sangue é espírito” (NIETZSCHE, 2005, p. 66).

...

sangue delicado

Clandestina

Tem momentos que abruptamente as coisas tocam, e, zum, levam a milhares de outros universos. Em face da movimentação das "Interações Urbanas" que estão ocorrendo em Pelotas / Rs, acabei procurando mais informações sobre o grupo / coletivo paulista BijaRi, e cheguei a encontrar milhares de coisas interessantes a partir desta procura. Este site (clandestina.com) encontrei em meio a estas buscas desenfreadas. Algumas imagens ('dreams') eu adorei, dai resolvi colocar por aqui. Se por acaso houver um maior interesse, via encantamento, acessem:

http://www.clandestina.com/
http://www.clandestina.com/dreams/default02.php

* Numa próxima: Fotos da Intervenção "Ocupe o Vazio", feita em Pelotas / RS, pelo Coletivo BijaRi.

Seu Gabriel

Tudo fruto de sonhos,daqueles que se tem ao dormir, mas que se vive, materializando - os em cada pedaço de existência... Assim encontro novamente Seu Gabriel, este coletor onírico que fez a sua Casa da Flor. Apresento imagens da sua obra-vida, mas convido à espiada no site http://www.casadaflor.org.br/ , para vislumbrarem muito mais do que imagens...

"Esta casa não é uma casa,
isto é uma história,
é uma história porque foi feita
por pensamento e sonho"
(Seu Gabriel)

Deixa Dizer

Cadernos de jorros poéticos e visuais - Vol I

Naquele momento eu senti
que presisava de muito mais
ar do que minhas narinas
poderiam suportar
era como se me faltasse
espaço para entrar tamanha
quantidade por ora uma sensação
de sufocamento além velocidade
que eu poderia voar
era como se eu
adentrasse as estradas
fizesse parte delas
momentaneamente
eu me deslocava em
direção ao sol sim ele é
laranja ou cor de
mas sempre me doía
os olhos quando o encarava
bem de frente
aquele vento amenizava
o raio cego indo ao
encontro da imagem
que nunca vou esquecer
na ponte em um horário
não estabelecido pelos ponteiros
mas ao relento do acaso
o sol laranja ou cor de
é um híbrido
e se mistura com a cidade

POeSi[magem]A - poesia à margem

Para aqueles que porventura não conheçam Arthur Bispo do Rosário, ele é um artista brasileiro que foi 'descoberto' fazendo criações artísticas no interior de um hospício, a partir de resquícios materiais e instrumentos que lhe eram doados, e constituiu uma obra muito interessante tendo o bordado enquanto técnica, bem como o trabalho da palavra enquanto imagem (e da imagem como texto), num tom messiânico e visceral.

Há no país um prêmio homônimo, que contempla pessoas que estão criando nestes espaços de serviços relativos à saúde mental. Isso faz-me lembrar de um programa de rádio da Rádio Com de Pelotas/Rs, no qual os apresentadores são os usuários da Capes da cidade (este é o termo corrente, evitando a tendência pejorativa), que é fantástico!

Eu simplesmente amei as fotografias que foram premiadas, e selecionei algumas para que possam ser apreciadas...

"Retrato Programado"

Intervenção sobre foto p&b, de Maria Aparecida de Paula, usuária do Serviço de Saúde Dr. Cândido Ferreira, Campinas, SP.

"Solidão"

de André Luiz Xavier, usuário do CAPS/Itapeva e membro da Associação Franco Basaglia, São Paulo, SP.

"A Descoberta"

de Marli Coelho Marques de Abreu, usuária do Ambulatório de Saúde Mental do Mandaqui, São Paulo, SP.

Não

Controladores de humor
sociedade perfeita
rouba-se tudo o que é humano
por um minuto de pílula da felicidade ideal.
A formalidade impera
e a cura tornou-se normalidade
a dor é a medida daquele que se nega a sentir
basta arriscá-la que dela se abstém...
(mortificação via anestesia)
Demasiadamente bombástica
a realidade de repetições discursivas
sim, este é o mundo "moderno",
espera-se as férias para poder viver paixões,
mas já não se tem tempo para sentir o que quer que seja,
qualquer coisa que "desestabilize"
o normalizante vício de não parar nunca,
ainda que não se chegue a lugar algum.
Esta ênfase ao movimento desenfreado,
esta pós-modernidade,
dicursinho banal
(foda-se)!
Sinto vontade de vomitar
frente ao novo império do novo,
que é tão conservadorquanto o tradicional o é...
Minha vontade é explodir o mundo,
está tão difícil viver nele.
Talvez seja melhor explodir-me
ante a tantos desajustes.
Nao,
eu não consigo concordar com o consenso.
Não,
eu não pretendo uma atitude conciliadora.
Não,
os meus princípios não vislumbram
uma epopéia simplória do "todo".

Primeiro ato de solidão.