tag:blogger.com,1999:blog-273872132024-03-13T05:22:31.999-07:00Palavras-silênciosBeatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-3786012300991539782011-10-19T05:30:00.000-07:002011-10-19T05:30:11.293-07:00Ensaios de palavra-imagem<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a class="cssButton" href="javascript:void(0)" id="publishButton" onclick="if (this.className.indexOf("ubtn-disabled") == -1) {var e = document['postingForm'].publish;(e.length) ? e[0].click() : e.click(); if (window.event) window.event.cancelBubble = true; return false;}" target=""><div class="cssButtonOuter"><div class="cssButtonMiddle"><div class="cssButtonInner"><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-74BeiMdyMxs/Tp6-Y_FVZhI/AAAAAAAAAn8/zLMXIfdLh6Y/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="http://2.bp.blogspot.com/-74BeiMdyMxs/Tp6-Y_FVZhI/AAAAAAAAAn8/zLMXIfdLh6Y/s400/4.jpg" width="400" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-z4AxT_GL3dw/Tp6_qmAsD7I/AAAAAAAAAoM/fmWCnuzPPlM/s1600/P-imagem.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="282" src="http://4.bp.blogspot.com/-z4AxT_GL3dw/Tp6_qmAsD7I/AAAAAAAAAoM/fmWCnuzPPlM/s400/P-imagem.jpg" width="400" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-T8LDU8_zZRk/Tp7ALfbkQhI/AAAAAAAAAoU/Zdi2vv9QpKw/s1600/pala4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="http://4.bp.blogspot.com/-T8LDU8_zZRk/Tp7ALfbkQhI/AAAAAAAAAoU/Zdi2vv9QpKw/s400/pala4.jpg" width="400" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-skYW69F6aGE/Tp7A1t1A9VI/AAAAAAAAAoc/j5H_XCEl-WQ/s1600/pala5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="283" src="http://3.bp.blogspot.com/-skYW69F6aGE/Tp7A1t1A9VI/AAAAAAAAAoc/j5H_XCEl-WQ/s400/pala5.jpg" width="400" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-pZVRSW9YcS8/Tp7BJ4mIixI/AAAAAAAAAok/3BdK29p8sXU/s1600/pala7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://2.bp.blogspot.com/-pZVRSW9YcS8/Tp7BJ4mIixI/AAAAAAAAAok/3BdK29p8sXU/s400/pala7.jpg" width="400" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/--hGSzbuE6dk/Tp7BRD1PWoI/AAAAAAAAAos/G777ZIZ4qC0/s1600/TEMPO1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://3.bp.blogspot.com/--hGSzbuE6dk/Tp7BRD1PWoI/AAAAAAAAAos/G777ZIZ4qC0/s400/TEMPO1.jpg" width="400" /></a></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-82744918038367414462011-08-30T13:16:00.000-07:002011-08-30T13:21:11.463-07:00Gerar<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-h9M9pDFtbTw/Tl1D8NoAR4I/AAAAAAAAAlg/jJWpqyHwMRI/s1600/%25C3%25BAtero.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/-h9M9pDFtbTw/Tl1D8NoAR4I/AAAAAAAAAlg/jJWpqyHwMRI/s400/%25C3%25BAtero.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Útero, por Beatriz rodrigues</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
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</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
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<div style="text-align: justify;"> Ela, sempre sorridente, diríamos espavitada, estava grávida... Mãe solteira, porque a gravidez não lhe traria um "marido". Mas não por isso o filho lhe seria menos querido, desejado... Era, sim, muito esperado. Ela estava mais linda do que nunca... Conversávamos, e ela me dizia que já tinha me contado, quando eu percebia a barriguinha e me punha a perguntar... Ela dizia "- claro que sim, tu até comentaste que a próxima seria tu". E eu, ouvindo, não me reconhecia naquelas palavras, era como se ela falasse de outra pessoa. Eu dizia "- eu? não...". Enquanto ela ficava, sorridente, insistindo que sim...</div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-7732901170126141002009-04-20T18:55:00.000-07:002009-04-20T19:14:05.406-07:00<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...<br /><br /></span><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/Se0pk-4VLdI/AAAAAAAAAUk/j9DHQe_5LL4/s1600-h/caminho.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 269px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/Se0pk-4VLdI/AAAAAAAAAUk/j9DHQe_5LL4/s400/caminho.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326959649580461522" border="0" /></a><br /></div>Por todos os passos que me levaram<br />me levam<br />me levarão<br /><br /><br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-23793356327312122602009-03-30T13:02:00.001-07:002009-03-30T13:51:35.725-07:00O duplo<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...
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<br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SdEwUTTW5OI/AAAAAAAAAUc/TXL3PFynPsE/s1600-h/o+duplo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 288px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SdEwUTTW5OI/AAAAAAAAAUc/TXL3PFynPsE/s400/o+duplo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319085760238249186" border="0" /></a><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5C089159%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5C089159%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" 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Geralmente cumpria esse ritual isoladamente, assumindo um certa solidão desvalida, de quem olha para baixo, temendo o olhar alheio, e se concentra quase com medo de esquecer as atitudes mais naturalizadas do cotidiano. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Mas aquele era outro dia, e tinha inclusive outra luz esta tarde: era, ademais, não o momento de se sentir dono de uma verdade interior que se julgasse superior, mas o de se colocar aberto ao simples ato de olhar, uma despretensão para com o julgamento daquilo que vê, e uma íntima entrega ao que está ao redor, pois ali a realidade não era um 'dado', mas vários fragmentos para os quais ele poderia dar a ordenação que bem entendesse, como na construção de uma ficção que mudamos a disposição das partes, até nos perdermos na escrita. Ele se perdia no ato de olhar.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Nesta tarde, pouco mais de duas horas, pôs-se a observar as pessoas concentradas nas suas repetições, o almoço deixara de ser um ritual, era apenas um esmagar-sólido diante de tanta rapidez e convulsão. Estava inserido em um laboratório humano repleto de sentimentos e interesses díspares, muitos destes envolvidos apenas com aquilo que Descartes incitou como sendo o “EU”, este sujeito moderno desprovido da consciência da sua materialidade, consciência esta que nada mais é do que a consciência de que todo conhecimento provém da experiência, e se dá a partir do seu corpo, e dos afetos que lhe tomam os sentidos...</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Na saída, depara-se com uma senhora vendedora de chocolates, uma figura que bem poderia se comparar às vendedoras de flores tão belamente reverenciadas por Chaplin em <i style="">Luzes da Ribalta</i>, e num ato impulsivo se põe a procurar uma moeda de um real perdida nos bolsos, escolhe dois bombons, um vermelho, recheio de amendoim, e um rosa, recheio de avelã. E ela lhe dá um de avelã de brinde, talvez porque troque poucas palavras e olhares com estas pessoas que hoje se alimentam basicamente de plastificados e enlatados, e ela, na sua condição de vendedora-de-chocolates-caseiros-em-porta-de-restaurante, pertença a uma profissão e a uma poesia que parece não caber mais neste mundo... E justo por isso lhe parece que um dos ensinamentos silenciosamente profundos desta senhora – alguém que talvez acabou dizendo mais do que supunha, no simples ato de enunciar o seu “- tome, é pra você” – é que o primeiro, o primeiro de todos os passos é, simplesmente, lutar contra a pressa.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Que nossa urgência seja apenas a de mudar a realidade das coisas que não nos permitem vivenciar com mais clareza, confiança, e entrega o tempo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Eu, imerso naquela contigüidade de sombras e reflexos.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Eu, um duplo.</span></p> </div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-60145083175096088222009-03-30T11:43:00.000-07:002009-03-30T11:46:29.271-07:00No dia em que imagem, palavra, vivência e memória se encontraram.<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...
<br />
<br /></span><span style="text-decoration: underline;"></span></div><span style="text-decoration: underline;">
<br /></span><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SdES-zHZxXI/AAAAAAAAAUU/V5_91GgXoKE/s1600-h/che.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SdES-zHZxXI/AAAAAAAAAUU/V5_91GgXoKE/s400/che.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319053504983713138" border="0" /></a><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link style="font-family: trebuchet ms;" rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5C089159%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link style="font-family: trebuchet ms;" rel="themeData" 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<br /></span></p><p style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Por que será que o Che tem este perigoso costume de seguir sempre renascendo, quanto mais o insultam, o manipulam, o atraiçoam, mais renasce, ele é o mais renascedor. Não será porque o Che dizia o que pensava, e fazia o que dizia? Não será por isso que segue sendo tão extraordinário, num mundo em que as palavras e os fatos raramente se encontram, e quando se encontram raramente se saúdam?</span></p><p style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="font-family: trebuchet ms; text-align: center;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">...
<br /></span></p> Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-44033220118852799502009-03-11T22:37:00.000-07:002009-03-12T00:12:04.657-07:00Sobreposições imprecisas<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...<br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SbihYnIuyZI/AAAAAAAAATw/2Iu9xX2POGE/s1600-h/PetersenRichard-Dresdendespusdelbombardeo-Guerra.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 306px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SbihYnIuyZI/AAAAAAAAATw/2Iu9xX2POGE/s400/PetersenRichard-Dresdendespusdelbombardeo-Guerra.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312173204678035858" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">(Richard Peter Sen, 1945)</span></span><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;">Se a Filosofia é, então, um conjunto de "cinzentos sobre cinzentos", os modelos explicativos do mundo que suscedem uns aos outros (filosóficos) não passam de verdades que tentam se sobrepor, sendo que a "verdade" é apenas <span style="font-weight: bold;">um</span> modo de ver o mundo, dentre tantos possíveis.<br />As ruínas assumem essa emergência de sobreposições de idéias, pois as que "não se deseja mais", tenta-se "apagar". Assim são as ruínas de guerra, mas também as ruínas do mais profundo do nosso cotidiano.<br />Apesar disso, as idéias resistem...<br />Mas, para se vivenciar uma experiência do pensamento, é necessário antes assumir que para se fazer Filosofia deve-se pressupor que a verdade simplesmente não existe...<br /><br />--------<br />Diria, como num apêndice, que a verdade não existe - ao menos não desde o princípio -, uma vez que deve-se partir da inexistência da verdade, pois para se vivenciar a experiência do pensamento é necessário, antes de mais nada, uma abertura... E deter verdades absolutas é, sim, o modo mais eficaz de fechar-se para os deslimites do sensível e do pensamento (uma vez que toda matéria do pensamento se dá a partir da própria existência).<br /><br />--------<br />Texto a partir da introdução de "Meta-história: a imaginação histórica do séc. XIX", de Hayden White. Ver: Spinoza, ética.<br /></div><br /><br /><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SbihYgP9f4I/AAAAAAAAATo/IYaxSfPwiiU/s1600-h/sobreposi%C3%A7%C3%B5es+imprecisas+II.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 275px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SbihYgP9f4I/AAAAAAAAATo/IYaxSfPwiiU/s400/sobreposi%C3%A7%C3%B5es+imprecisas+II.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312173202829311874" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">(pelas linhas tortas do caderno de memórias)</span></span><br /></div><br /><div style="text-align: center;">...<br /><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SbihYQOhoTI/AAAAAAAAATg/Y_mg8lv6_JA/s1600-h/sobreposi%C3%A7%C3%B5es+imprecisas+I.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 272px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SbihYQOhoTI/AAAAAAAAATg/Y_mg8lv6_JA/s400/sobreposi%C3%A7%C3%B5es+imprecisas+I.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312173198528323890" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">(desculpa-me, mr. book)</span></span><br /></div><br /><div style="text-align: center;">...<br /><br /><br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-29848035444727715642009-02-25T13:54:00.000-08:002011-08-30T14:08:14.621-07:00Soledad<div style="text-align: center;">...<br />
<br />
<a href="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SaW-4ZrU7uI/AAAAAAAAATM/dZN0_nRCHLo/s1600-h/Soledad.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306857612100562658" src="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SaW-4ZrU7uI/AAAAAAAAATM/dZN0_nRCHLo/s400/Soledad.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 253px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><br />
Soledad tenía el mismo campo en la mirada y el mismo viento en sus oídos, una llamada desde la esquina del tiempo donde lo que tenemos en la piel es la danza, las mensagenes de una composición entre el ahora y el pasado: La memoria de las transcripciones (à la diferencia y vitalidad de los tiempos).<br />
Creando la vida con un nuevo ayer, Soledad se confunde con la niña que le visitava por todos los tempranos con la luz del sol que se avecinava, y que hoy se asume como el medio-dia de leveza y casi nada de lamentación.<br />
Cantante de la afirmación, que seas tu que me acompañes siempre, Soledad.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: 85%;"><br />
*composição visual: fotografia Mariza Ferreira, sobreposições feitas por mim, quando comecei também a brincar com as imagens. </span><br />
<div style="text-align: center;">...</div></div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-81998551233488190522009-01-27T16:48:00.000-08:002009-01-27T17:50:06.714-08:00Interiores casas, Casas de anteriores...<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...
<br />
<br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SX-yjuRysXI/AAAAAAAAAS0/0gmggoOfBxQ/s1600-h/DSC_0696cc.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SX-yjuRysXI/AAAAAAAAAS0/0gmggoOfBxQ/s400/DSC_0696cc.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296148013598814578" border="0" /></a>
<br /><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link style="font-family: trebuchet ms;" rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Be/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Satolep deixa sempre em aberto um ir-se, uma evasão da densidade ("Estamos como o pátio, perdendo as marcas de umidade"*)...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Mas nunca consegue-se fugir de Satolep, da cidade das imagens internas, das ruas, ladrilhos, azulejos e cacos, que são, também, os restos de memórias que vamos deixando pelo caminho... mas que sempre retornam com o vento, o vento forte do Sul. </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Esse vento-chama que acende o que é mais longínquo em nós. Luzes de outros junhos...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Retorno. Sentir, despir o olhar das certezas. A terra dos primeiros vestidos vista sob novos ângulos... Um <i>outro</i>...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">"Eu quisera me confrontar com as coisas para afirmar a minha perenidade. Elas, aos poucos, afirmavam o que havia de concreto em mim". </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Mas se outros concretos, a realidade geométrica do mundo, as casas externas, estes estão fadados ao tempo do desaparecimento... já as lembranças, essas casas internas, casas de anteriores,</span><span style="font-size:85%;"> </span><span style="font-size:85%;">tratam de uma temporalidade outra...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"> </span><span style="font-size:85%;">"Minha mão já estava posta na mala. Meu corpo decidira voltar".</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Satolep caminha junto, para onde te moves. Mesmo que tua medalha, como em Gonzaguinha, seja a lama dos sapatos que carregas.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">E é por estes descaminhos que, a cada novo dia, amanheço em Satolep. </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Satolep jamais passará.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">Satolep jamais desaparecerá em mim.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">"Eu, que saíra pelo mundo atrás de todas as coisas"... eu era sempre um outro <span style="font-weight: bold;">alguém</span>.</span></p><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:78%;">*todas aspas são trechos que me inspiram na leitura de Satolep, de Vitor Ramil. Ed. Cosac Naify.</span></p><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: center;font-family:trebuchet ms;" class="MsoNormal"><span style="font-size:78%;">...
<br /></span></p>
<br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-89830767358939652282009-01-19T18:07:00.001-08:002011-08-30T14:09:15.698-07:00Deriva<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;"><br />
<br />
<br />
</span><a href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SXU1QMc_JvI/AAAAAAAAASY/iB9T6nff76Y/s1600-h/DSC_0689.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293195489380869874" src="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SXU1QMc_JvI/AAAAAAAAASY/iB9T6nff76Y/s400/DSC_0689.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 268px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a> <br />
<link href="file:///C:/DOCUME%7E1/Be/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
<!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} h1 {mso-style-next:Normal; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; page-break-after:avoid; mso-outline-level:1; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-font-kerning:0pt;} p.MsoBodyText, li.MsoBodyText, div.MsoBodyText {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} -->
</style> <br />
<div class="MsoBodyText" style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoBodyText" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Nossos níveis obscuros de imersão. Que sejam na doçura e na amargura, nunca no mesmo, no de sempre que nos faz iguais, no que não nos mata, mas nos entristece, a ponto de... pensar que seguimos vivendo, mesmo sem nenhum toque, aos esbarrões de tardes que só o que temos são palavras. Montes de palavras. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Verdana,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">E é por um reflexo turvo – por uma palavra turva – que vamos, de olhos fechados, sentindo a textura dos limites de nossas peles. Até que então não saibamos mais o que é solo, o que é corpo: é no exato ponto em que nos confundimos, em que já não sabemos mais a quem pertence cada fragmento {fragmentos que <i>nos</i> desalinham}, só e somente a partir daí... que pode surgir qualquer caminho.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: trebuchet ms; text-align: center;">... <br />
</div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-9296221346637327502009-01-15T20:33:00.000-08:002009-01-15T21:30:46.455-08:00[CINEM]Afeto e Memória<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...</span>
<br /><span style="text-decoration: underline;"></span></div><span style="text-decoration: underline;">
<br />
<br />
<br /></span><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SXAOiBPyGZI/AAAAAAAAASA/RgAYw-uWVSE/s1600-h/Aquela+lua,+por+Bigatrice.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 262px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SXAOiBPyGZI/AAAAAAAAASA/RgAYw-uWVSE/s400/Aquela+lua,+por+Bigatrice.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291745539773307282" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">{aquela lua, por bigatrice}</span></span>
<br />
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Be/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} p.MsoBodyText, li.MsoBodyText, div.MsoBodyText {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; line-height:150%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} a:link, span.MsoHyperlink {color:blue; text-decoration:underline; text-underline:single;} a:visited, span.MsoHyperlinkFollowed {color:purple; text-decoration:underline; text-underline:single;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <p class="MsoBodyText" style="text-indent: 54pt; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Dos idos anos em que o vídeo cassete estava sendo extinto, e locadoras se desfaziam de seus acervos, lembro da minha tentativa redentora de “salvar” alguns filmes que pensei jamais poder ver de novo. Tenho vários em minha estante, a maioria comprei por um real, talvez mais alguma moeda, mas nada que seja mais caro do que um maço de cigarros. Era, então, uma questão existencial, quase um vício. O que valia não era o preço, mas o valor estético/poético/político/e/afetivo que dava para aquelas imagens-movimento. De alguns poucos que recolhi (tratava-se, de alguma forma de cacos), tenho ainda alguns mofos.</span></p><div face="trebuchet ms" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Do <a href="http://www.imdb.com/title/tt0154420/">Festen</a>, ou “Festa de família”, de <a href="http://www.imdb.com/name/nm0899121/">Thomas Vinterberg</a>, que eu, de tão emocionada com o achado, comprei sem nem ao menos abrir a caixinha para ver o que tinha dentro. Chegando em casa, em euforia semelhante, depois de praticamente precisar “restaurar” o filme que continha no seu interior {a fita estava cortada, e tive de abri-la e colá-la com fita durex}, coloquei o filme e não conseguia acreditar que se tratava “agora” de um trash-cult-comedian film. Pois é verdade, o que eu tinha ali no interior era um exemplar de um filme que sequer recordo o nome, só lembro que era uma história de uma mulher que, tendo tantos pretendentes, não conseguia escolher nenhum deles para se casar. Pensa que, convidando a todos para jantar consigo em uma mesma noite, conseguiria, observando-os, decidir-se finalmente... Ao que, por dificuldade, resolve não ter a nenhum, e mata a todos {o que, de algum modo, faz com que tenha a todos}... Sei o roteiro porque, de tanta raiva, vi até o final... E tenho a fita até hoje, mesmo sem saber seu nome.</span></p><div face="trebuchet ms" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Um outro que levei comigo, pois pensava nunca mais vê-lo, era <a href="http://www.imdb.com/title/tt0080678/">The Elephant Man</a>, “O Homem Elefante”, de <a href="http://www.imdb.com/name/nm0000186/">David Lynch</a>. Acho que nem nos filmes de <a href="http://www.imdb.com/name/nm0001885/">Lars von Trier</a> chorei tanto como em “O homem elefante”... A crueldade mascarada de ajuda, a ciência como uma outra forma de manipulação do homem sobre o homem, criando saberes, mas não modificando o interesse por trás de seus poderes, a vontade de um homem dominar outro homem... O modo como estas atitudes nos parecem tão longínquas, a ponto de as concebermos como “humanas”... É aí que percebo que Nietzsche é tão mal compreendido quando pensam que ele foi o primeiro a dizer isso. E o quanto entendê-lo também como um teórico da <i>vontade de potência</i> nos supõe não uma “cura”, mas um novo modo de olhar para estas questões... E o quanto isto implica numa determinada compreensão de mundo e de filosofia {e, por conseguinte, de cinema}, pois já não importa superar o <i>outro</i>, mas superar-se a si mesmo...</span></p><div face="trebuchet ms" style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">A visceralidade com que Lynch trata neste filme estas relações<span style=""> </span>é, a meu ver, uma das referências presentes nas obras de cineastas como <a href="http://www.imdb.com/name/nm0080661/">Sergio Bianchi</a>, em tratar sobre relações semelhantes, muito embora este se utilize de uma violência mais física –<span style=""> </span>porém também baseada em comportamentos culturais – como meio de dialogar sobre temas tão fortes como este...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Eis que “O Homem Elefante” está aí em dvd, mas como hoje em dia a difusão da cultura já pode se dar de graça {ou não tão de graça assim, a Claro S.A., que não me deixa mentir}, fiz o download do filme e fiquei muito contente... Por mais efêmero que seja um arquivo de computador.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Mas um que eu nunca {nunca mesmo} pensei que iria encontrar, apareceu-me outro dia. <a href="http://www.imdb.com/title/tt0170259/"><span style="" lang="ES-TRAD">Luna Papa</span></a><span style="" lang="ES-TRAD">, de </span><a href="http://www.imdb.com/name/nm0451998/"><span style="" lang="ES-TRAD">Bakhtyar Khudojnazarov</span></a><span style="" lang="ES-TRAD">. </span>Pureza, beleza, sutileza e um pouco de fantasia. Tudo o que é sublime ronda esse filme, a partir das relações de comunicação mais estranhas que as pessoas podem ter entre si... Poucas vezes um filme me deixou tão maravilhada com o que é mais simples na vida, como a areia, a terra, ou, o “outro”: a lua... </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Também foi um filme que obtive de-graça-nem-tão-de-graça, e que, agora há pouco, ao assistir novamente as primeiras cenas – de somente 3 minutos – estas põe-me a observar não apenas a geografia do Tadjiquistão, mas os modos como as geografias podem afetar-nos, a ponto de nos conduzir a certos estados de alma que outras geografias podem (e devem) respeitar, mas não serão jamais capazes de <i>entender</i>, isso porque entendimento passa pela pele, pela experiência... E disso alguns filósofos também já falaram... Aqui, nos <i>Pampas</i> (essa geografia própria do sul do Rio Grande do Sul, do Uruguai e da região leste da Argentina), o Vitor Ramil chamou de <i>estética do frio</i>...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Percebendo a geografia presente neste filme, as curvas do relevo, acentuadas pelos ângulos que as sinuosidades rochosas vão assumindo {ao longo do tempo}, este e outros fatores contribuem para o modo como as pessoas habitam, se movimentam, se comunicam... e até mesmo impõe o limite de até onde pode ir o seu horizonte {muito embora de cada diferente ponto que se olhe, haja um novo horizonte, como na vida}.<span style="background: aqua none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;"><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Penso que também pessoas podem ser sinuosas, tendendo a uma adaptação fugidia... Mas não apenas estamos fadados a uma geografia – a do nosso nascimento –, mas a escolhemos, diariamente, nos nossos valores... </span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">O homem é de terra, e eu ainda não encontrei um horizonte que me satisfizesse mais que o <i>Pampa</i>. O horizonte infindo é o limite...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">E é, realmente, complicado separar espaço <i>e</i> tempo...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Pois, quanto ao último, também a memória é bastante sinuosa... Foi justamente por conta destes três minutos de geografia-oscilante-em-filme que eu lembrei de tudo isso, e ao relembrar, de certa forma revivi. Revi e recriei o tempo em que eu, com dois reais no bolso, deixava de comprar um sorvete para ir até a loja de vídeos, para, sonhadora, poder salvar dois filmes do esquecimento.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: courier new;font-family:georgia;"><!--[if !supportEmptyParas]--><span style="font-size:85%;"> <o:p></o:p></span><!--[endif]--></p><div style="text-align: justify; font-family: courier new;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: courier new;font-family:georgia;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-family: courier new;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: courier new;font-family:georgia;"><!--[if !supportEmptyParas]--><span style="font-size:85%;"> <o:p></o:p></span><!--[endif]--></p><div style="text-align: justify; font-family: courier new;"> </div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 54pt; line-height: 150%; text-align: justify; font-family: courier new;font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">...</span></p><div style="text-align: justify; font-family: courier new;"> </div><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: courier new;font-family:courier new;" >Acredito que com essas poucas mal-traçadas linhas eu tenha dito coisas bem minhas, do que espero por cinema, e do que espero por <i>visualidade</i>. Mas não <i>só</i>.</span>
<br /></span></div><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;" >
<br />
<br />...</span>
<br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-61134656918088644502009-01-05T02:30:00.000-08:002009-01-05T02:40:44.340-08:00Recolhimento<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...<br /><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SWHicIW8yrI/AAAAAAAAAR0/hOITesNrzo8/s1600-h/recolhimento+.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 268px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SWHicIW8yrI/AAAAAAAAAR0/hOITesNrzo8/s400/recolhimento+.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5287756410417629874" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Numa paisagem envolta, onde o horizonte era uma pergunta, cada lágrima incontrolável exigia uma força e era sentida, cada pêlo, cada poro, cada olhar desviado. Corpo que vibra e que se acolhe em uma determinada paisagem para poder rever poro, pêlo, pele, casa. As moradas que construímos diariamente, só em busca daquele olhar que por um instante ficamos com medo de imergir.</span><br /></div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-81052951932592951502008-12-28T23:09:00.000-08:002008-12-28T23:19:46.210-08:00<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...<br /><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SVh4VeAVWuI/AAAAAAAAARs/ty2MngaD3qo/s1600-h/Espinhos+esporas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SVh4VeAVWuI/AAAAAAAAARs/ty2MngaD3qo/s400/Espinhos+esporas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5285106472946326242" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">é assim que me refleti em um passado que decidi que não me [bastava</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">... escrevendo com caneta bic azul na mão, organicamente,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">tal como em devir de Sade em escrita-carne...</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">tudo pela falta do papel.</span><br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-71574593277271819372008-12-26T17:03:00.000-08:002008-12-26T17:08:42.005-08:00Passou<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...<br /><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SVV_lT6OyvI/AAAAAAAAARk/0w7SvnLcMkk/s1600-h/passou.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SVV_lT6OyvI/AAAAAAAAARk/0w7SvnLcMkk/s400/passou.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5284270016765545202" border="0" /></a><br />Resignificar para recriar o tempo.<br /><br /><br />...<br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-82138122908047388742008-12-20T18:15:00.000-08:002008-12-20T18:45:09.700-08:00<div style="text-align: center;"><span style="text-decoration: underline;">...
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<br />
<br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SU2o5y2VnDI/AAAAAAAAARM/9CI2rd_buVA/s1600-h/19-12-2008+cuido.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 285px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SU2o5y2VnDI/AAAAAAAAARM/9CI2rd_buVA/s400/19-12-2008+cuido.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5282063648831151154" border="0" /></a>
<br />*
<br />
<br />
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Be/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} p.MsoBodyText, li.MsoBodyText, div.MsoBodyText {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; line-height:150%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:3.0cm 2.0cm 2.0cm 3.0cm; mso-header-margin:35.45pt; mso-footer-margin:35.45pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Se ser saudável é uma busca por mais força, também nas crises vemos movimentos de intensificação da vida: Como ser saudável está impregnado de solidão e de sofrimento... Aqueles que se pensam saudáveis-com-um-sorriso-que-nunca-acaba, simplesmente não vivem... A solidão é condição de possibilidade para uma busca e experiência de si. Também a solidão está para além das normas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Porém Nietzsche não vive no mundo contemporâneo, e o que vemos hoje é uma reconfiguração disto que chamamos solidão, e também do que chamamos de fortificação da vida. Nesta época de vertigem e desmesura, em que somos atravessados por diversas informações que muitas vezes não temos tempo ou estômago de assimilar, enquanto uns vão apenas ‘contabilizando’ experiências, outros vão se perdendo no constante mar da dor de não conseguir <i>conter o tempo</i>. Que diria Nietzsche de uma época em que tememos a dor? De uma época em que se paga para não sentir? De uma época em que analgésico é sinônimo de amortecimento (que, aliás, já vem em pílulas, ou então como desejo de consumo, disseminado através de enxurradas de propagandas)? Fico a pensar que fim levaria o nosso querido filósofo bigodudo. Não poderia morrer simplesmente “de pena”, a loucura abraçado no cavalo diz muito mais. Mas, que estética da anestesia é esta a que nos submetemos? Será que a isso ainda podemos chamar <i>solidão</i>?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Ou será que se trata, assim, simplesmente... de medo?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">[observem que a psicologia é a doença do século XX] </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">“A saúde será configurada de acordo com a criação de si e não enquanto conhecimento de si”.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Busca-se, então, <i>não ter medo de olhar para o abismo</i>.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p> <span style="font-size:85%;">
<br />
<br /></span><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;">*a partir de duas fotos minhas, uma nova paisagem visível que criei.
<br /></span>
<br />
<br /><div style="text-align: center;">...
<br /></div></div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-79857356187037483312008-11-07T21:50:00.000-08:002008-11-07T21:58:04.972-08:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SRUpaGIPw5I/AAAAAAAAARE/CvexvAv5H_A/s1600-h/beatriz004.jpg">...</a><br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SRUpaGIPw5I/AAAAAAAAARE/CvexvAv5H_A/s1600-h/beatriz004.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SRUpaGIPw5I/AAAAAAAAARE/CvexvAv5H_A/s400/beatriz004.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5266160867578200978" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;">Já tentara fazer listas de desejos e obrigações, “101 coisas a fazer em 1001 dias”, desejos confundidos com obrigações, obrigações vestidas com uma roupagem leve de desejo. A despeito do controle que objetivava manter sobre a matéria do vivido, há o momento em que o imprevisível chega... e lhe demonstra que a previsibilidade já deixou de afetar.<br />“– Esteja aberta, minha filha. Você só consegue enxergar a dor... e aqui também tem muito amor”. Estas palavras soam cotidianamente. Ressoam. As palavras cortam?<br />Ele perguntou o que era a aparência, e naquele jogo semântico – amontoado de conceitos-mofos que perpassavam a pele – ele a fez parar, dizendo “vou tentar de outra maneira”, e deu uma aula de filosofia-e-vida tão completa em apenas 10 minutos, a partir da qual ela pensou até em kerouac, com seu “não tenho linguagem para encobrir meu embaraço”, o que a fizera chorar. Não porque tais palavras sobre aparência afirmassem a necessidade de uma verdade – até porque a verdade já fora questionada há tanto, inclusive por ele –, mas porque soavam extremamente verdadeiras... e cortavam a carne. Uma carne tão anestesiada. E que agora, finalmente, doía.<br />Por uma sonoridade leve (“there’s a beautiful mess inside”), transita entre alguns amontoados de lembranças, tentando recuperar o discurso. Mas lapsos são também suor, escoam. Talvez seja mais pertinente vivê-lo.<br />Voltando pra casa, ia então cartografando pequenos traçados da cidade, deitada na parte de trás de uma caminhonete. Olhar atento e um pouco de entrega: A carona que lhe proporcionara um pouco de vento no rosto. Os fios elétricos, que mais pareciam linhas de metrô, as árvores com flores (afinal, era primavera), a costura dos prédios no céu, quando os ruídos da cidade ficavam mais intensos. Finalmente vivenciara a frase “lo que importa no es la luz, son los 12 segundos de oscuridad”.<br />Despediu-se, abriu um sorriso... E caminhou em direção ao desconhecido.<br />O caminho era pintado com aquarela.<br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: center;">...<br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-2261954722644238342008-10-26T20:06:00.000-07:002008-10-26T20:11:21.607-07:00La Lógica duerme<div style="text-align: center;">...<br /><br /><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SQUwqJTcPmI/AAAAAAAAAMw/_UVE8fTnpzs/s1600-h/2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 268px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SQUwqJTcPmI/AAAAAAAAAMw/_UVE8fTnpzs/s400/2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5261665240262393442" border="0" /></a><span style="font-family: trebuchet ms;font-size:100%;" ><br /><br /></span><div style="text-align: center; font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">E por entre as folhas surge despretensiosamente o perfil em lágrimas<br />chora porque se recorda de um outrora<br />mas seu sopro leve, tal qual brisa<br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet ms;font-size:100%;" >remete palavras doces de <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">quem sabe um dia</span></span><br /><br /><br /><br />...<br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-40727606434184312152008-10-04T01:09:00.000-07:002008-10-04T01:23:32.324-07:00tempo, tempo<div style="text-align: center;">...<br /><br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SOcl25fjrpI/AAAAAAAAALk/WuaiLkTIpLM/s1600-h/beatriz004.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SOcl25fjrpI/AAAAAAAAALk/WuaiLkTIpLM/s400/beatriz004.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5253209115427319442" border="0" /></a><br /><br /><br /><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;">O mundo te apresenta várias facetas, morena. Um dia acorda cantando Canto de Ossanha sem saber a letra. Ouve vinte vezes seguidas e continua sem saber. Chora até com notícia boa: "são tempos de carne", então é preciso sentir até às entranhas. Eis que, durante uma das cinco versões ouvidas, conclui, tal como Ana Cristina César: "te apresento a mulher mais comedida do mundo: essa que errou ao se entregar demais".<br /><br />Erro, nada, morena. Pecado é não viver.<br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;">...<br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-45258304832477546282008-09-29T21:06:00.000-07:002008-09-29T21:55:54.850-07:00<div style="text-align: center;">...<br /><br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SOGwn9t5MWI/AAAAAAAAALc/SMuElM36hWc/s1600-h/Beatriz+Rodrigues+p%26b12.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SOGwn9t5MWI/AAAAAAAAALc/SMuElM36hWc/s400/Beatriz+Rodrigues+p%26b12.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5251672841119150434" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Percebeu que de mãos dadas o mundo tem outro movimento.<br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;">...</div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-21697774138988330302008-07-21T21:46:00.000-07:002008-12-08T13:34:06.126-08:00<div style="text-align: center;">...<br /><br /></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SIVnFIW0zhI/AAAAAAAAALE/NLs9x_8mYgo/s1600-h/DSC_0098.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SIVnFIW0zhI/AAAAAAAAALE/NLs9x_8mYgo/s400/DSC_0098.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225696280473554450" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;"> </div> <p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoBodyText"><!--[if !supportEmptyParas]-->Diferentes ritmos, passos lentos, passos que se dispõem. Dão-se ao tempo: tempo este necessário para que os fluxos perpassem algum lapso que não seja o de um sentido que vem, e impera. Perguntava-me sempre se era pé, após pé, ou um olhar atrás, quiçá um olhar através... para que lado se direcionava o olhar, quando a matéria de pensamento era a memória – a questão sempre era: se olha realmente para trás, quando se olha para trás? Caminha-se para qual direção, quando não foi imposta uma direção à caminhada? Sei que a passos lentos fui tecendo alguns emaranhados nos quais me perco ainda... fios de pele, olhares que envolvem algumas paisagens ainda tênues... doces lembranças do porvir... <!--[endif]--><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style="font-family: trebuchet ms;">toco com os olhos o que para mim é poro,<br />como aquilo que na infância pensei haver conhecido,<br />mas que não passava de cisco,<br /></span><span style="font-size: 12pt; font-family: trebuchet ms;">e hoje é deslumbramento.</span></p><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><br /></p><div style="text-align: center;">...<br /></div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-2279660710357830692008-06-17T17:11:00.000-07:002008-12-08T13:34:06.377-08:00<div style="text-align: center;">...<br /><br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SFhTHiJ3lDI/AAAAAAAAAK0/utgcx8tBv1Q/s1600-h/000030.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SFhTHiJ3lDI/AAAAAAAAAK0/utgcx8tBv1Q/s400/000030.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213007957573735474" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Queria contar a história que vivi.<br />Contar os descaminhos da minha memória.<br />Mas isso não tem nenhuma relação com recordar...<br />Não olho para trás quando olho para trás.<br />Queria habitar um entre, um território não-cinza.<br />Um lugar que fosse sendo criado, como todo passo,<br />Todo caminho.<br />Queria compor uma geografia dos meus passos.<br />Uma anti-análise do meu afeto.<br />E o saborear de uma criação.<br />Apenas sentir o passar do vento ao redor dos meus cabelos.<br />A vertigem de ficar estática por cinco minutos.<br />Acordada, sem saber.<br />Queria sentir o toque da mão... sobre a mão.<br />Como se me tocasse, e isso me fizesse sendo.<br />Um corpo.<br />Um corpo que anda.<br />Um corpo que anda e sente.<br />Queria percorrer este lado obscuro da minha memória.<br />Em que me faço outra, a cada história que conto.<br />Narrando-me, eu abro espaço para muitas outras<br />Que não fui.<br />E que agora estou sendo.<br />Pois sou corpo.<br /></div>Corpo.<br /><br /><br /><div style="text-align: center;">...<br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-65072630227910944302008-06-11T19:26:00.000-07:002008-12-08T13:34:06.560-08:00Deve haver algum sentido em mim... *<div style="text-align: center;">...<br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SFCJ2-pBbII/AAAAAAAAAKs/wOhnMCrrI_Q/s1600-h/Beatriz+R.F.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SFCJ2-pBbII/AAAAAAAAAKs/wOhnMCrrI_Q/s400/Beatriz+R.F.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5210816346488663170" border="0" /></a><br /><br /><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoBodyText">Passos se desfazem em meio a folhas secas, que tomam conta de um outono tardio. Colorações movidas pela decomposição: do dia, do verde, das intenções, das lembranças. O ferro mantém um pigmento natural, e sobre ele, passagens de sentidos múltiplos. Andei pensando que por frestas também se podia sonhar, eis que o vento chega e me sacode as inquietações... Passar uma noite acordada olhando para as ausências pode até comover. Mas percebi que na paisagem me perpasso, e também nas frestas encontro algum alento. Se em algum momento eu me vi refém de mim, sofrivelmente foi aquele <b><i>não</i></b> que, de modo inalterável, fez-me ver que, sim, ainda é possível sonhar. Olho além. E ainda vejo vida. Então...</p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><br /><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> </p>-----------------------------------------------<div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal">* Imersa em “Deve haver algum sentido em mim que basta”, da Companhia de Teatro Autônomo, do RJ.</p><br /><div style="text-align: center;">...<br /><br /></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-69553996784587188412008-06-05T17:23:00.000-07:002008-12-08T13:34:07.300-08:00<div style="text-align: center;">...<br /></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SEiEI2nWn9I/AAAAAAAAAKk/J8k56u2TdLk/s1600-h/BeatrizRF_cromo1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://4.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SEiEI2nWn9I/AAAAAAAAAKk/J8k56u2TdLk/s400/BeatrizRF_cromo1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5208558256688373714" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Poética dos descompassos trazidos em nó, andava caminhando por entre recantos, e nos desencontros, surgiu o inesperado: em meio àquelas fuligens e a tantos esquecimentos, sua letra desfazia-se em pó, e tal como sangue, ele se escorria diante da paisagem.<br /><br /><br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet ms;">...</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span></div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-79938645346809720722008-05-27T11:00:00.000-07:002008-12-08T13:34:07.439-08:00Reminiscências<div style="text-align: center;">...<br /></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SDxNoM1Qt3I/AAAAAAAAAKc/lSZC4EUkU8c/s1600-h/beatriz+ferreira.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SDxNoM1Qt3I/AAAAAAAAAKc/lSZC4EUkU8c/s400/beatriz+ferreira.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205120622368175986" border="0" /></a><br /><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal">Apoia-se na janela e assiste a vida passar. São movimentos frenéticos, mas observa tudo com uma serenidade de quem respeita o movimento da vida. O tempo já não é motivo de dor... Não pensa que já vivera tudo, embora no alto dos seus 72 anos muito já esteja impresso nos limiares de seu corpo: rugas e cabelos brancos, disso já havia notícia há anos. Mas ela sorri. Não faz parte da geração cosmética. E respira aliviada por isto.</p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal">Um singelo ‘olá’ àquele que passa. Pensam que ela espera, um amor, uma dor, algum instante puro e doce de afeto. “Espera não é desespero, menino”, ela pensa em dizer para o garoto que corre sem saber para onde vai.</p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <o:p></o:p></p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal">Ela não espera. Sabe, simplesmente, respeitar o tempo. Sabe, também, que n’aquela janela onde se debruça todos os dias estão inscritas muitas memórias que talvez não tenha tempo de contar.</p><div style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: trebuchet ms;" class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"> <span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:100%;" >Por onde estarão as pessoas dispostas a ouvir?<br /><br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:100%;" >...</span><br /></div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-76225585199595482192008-05-15T21:45:00.000-07:002008-12-08T13:34:07.648-08:00Fly, little butterfly... fly...<div style="text-align: center;">...<br /></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SC0RvA4D16I/AAAAAAAAAKU/apfUN1dr1wY/s1600-h/%C3%9ALTIMA4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SC0RvA4D16I/AAAAAAAAAKU/apfUN1dr1wY/s400/%C3%9ALTIMA4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5200832644069447586" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family:trebuchet ms;">"Toda sensação é uma questão.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Mesmo se só o silêncio responde a ela".</span><br /></div><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-family:trebuchet ms;">(Gilles Deleuze e Félix Guattari)<br /><br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;">--------------------------------------------</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ando fazendo mais imagens do que palavras. Enfim, inscrevo meu silêncios em minhas lacunas. Eles disseram que isto também é uma questão.<br />E me agrada responder </span><span style="font-family:trebuchet ms;">assim, tão assistematicamente, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">assim, tão intersticialmente...<br /><br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family:trebuchet ms;">...</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27387213.post-4851389691644725322008-05-12T13:22:00.000-07:002008-12-08T13:34:07.785-08:00Solana e as perguntas<div style="text-align: center;">...<br /></div><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SCinJw4D15I/AAAAAAAAAKM/RwFtsE_Lorc/s1600-h/DSC_0383+copy.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://1.bp.blogspot.com/_k1jY1VcjUds/SCinJw4D15I/AAAAAAAAAKM/RwFtsE_Lorc/s400/DSC_0383+copy.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199589555979933586" border="0" /></a><br /><div style="text-align: right;">Para Iasmyn<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">O céu estava tão colorido, mas algumas nuvens o encobriam, por vezes. Naquele instante meio-mágico, meio-deserto, foi que ela, em silêncio, procurava desenhos em nuvens, e se espantava com os deslimites do horizonte. Um novo ângulo, e os olhos do bichinho que encontrara mudavam de posição.<br />- Será assim a vida?<br />Ela adorava questionar sua mãe, irmão, mesmo algum desconhecido, na confiança de que teria a resposta para todas suas dúvidas.<br />Mas nunca obtinha, porque, afinal, Solana, as perguntas mais simples são as mais difíceis de serem respondidas.<br />Solana e suas perguntas:<br />- Por que o coração bate?<br />- Por que o céu é azul?<br />- Por que a mexerica morreu?<br /><br />É, talvez a vida seja feita da matéria dos sonhos.<br />Você sempre teve razão, pequena.<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;">...<br /></div></div></div>Beatriz Rodrigueshttp://www.blogger.com/profile/11630717293899258981noreply@blogger.com2